För Stockholm blir aldrig min stad, heller..

Dom ljuger! Dom ljuger! För vi finns ju kvar. Och vi väntar, med leenden, små, söta, nätta, ögon, stirrande, rakt, mot solen: PÅ ATT NU ÄR DET VÄL VÅR TUR: hallå vi stod först i kön redan 1972, nummerlappar, jag frågade chans, på en Hultsfred-festival, i skogsdungen, när alla andra spydde, hon skrev på sin nummerlapp, NEJ, tyvärr. Jag är ledsen, att jag inte gillar dig, sådär. Men nu, med fötterna stampande mot marken, i en busskur, regn, och buss 60 passerar förbi, med han, den där busschauffören som talar ut i megafonen att skolbarnen från Lunden fick kvarsittning, så nu är bussen sen: "ta fram era kort, redan nu!". Det finns en småstadsatmosfär, i den staden. Göteborg. Alla har sina egna palats, i utkanten av stan. Och beger sig in i stora hordar, i flock, för att se kungens parad. Göran Johansson, gillar nog oss. (Men usch, så ful han är.) Alla tror att dom är i en småstad, och i Stockholm, blir aldrig min stad, går folket runt och vaktar sina egna kvarter, med pålar från en annan epok, ni ligger för långt norrut, Stockholm, kommer ni någonsin att fatta det. Det är Malmö, vi vill till. Alla kids, vänder er ryggen åt. 08:or, och kaxiga chicks, håller nöjesmagasin i gång, full fart, men vi skrattar åt er. Är det inte vår tur, vi står först i kön, ATT TRÄFFA NÅGON SOM BEHÖVER OSS. Och 08:orna, rullar, med gatans grus. Tycker det är hippt, att gå och strosa på stan. Köpa kaffe latte, och dra Italien ända hit. Vi åker hellre dit. Dom är snyggare där. I Rom, dom är snyggare än er. Dom är snyggare, än Göran Johansson, men, han gillar oss. Ni drar pålarna, in från landsbygden, och bosätter er, mitt i världens nav. Som om det var, världens metropol. Ni är bönder, i Stockholm, som tror ni vet, att mänskligheten, började där. I Birka, byggdes det första huset, vid Mälarens kant, lärde sig folk att ro, bara för att ro därifrån. Och krutet, uppfanns där, tror ni. Och August Strindberg, flyttade visst därifrån. Giljoutinenen, uppfanns av Kristian Tyrann, bara för att döda er. Tänk på det. Men i Göteborg, lärde sig folk att ramla, gator fram. Jaga morgonar, längs avenyn. Skratta, och le. Ni har Kristian Tyrann, vi har Göran Johansson. Jag har Pontius Pilatus, i bakfickan, som ett Pokemonkort, om någon, påle, någonsin skulle träffa mig. Han är cool, han är snygg. Jag har han som ett hockeykort, bredvid Dominik Hasek och Mario Lemiux, mittemellan, för att han vann Stanley Cup med New Jersey Devils, 1943. Så fatta det, och tagga ner. Ni ligger åt fel håll, Stockholm: det är för mörkt hos er. Ni ligger åt fel håll, Stockholm, ni har ingen själ. Ni är bönder, som bytte åkrar, mot ett kvarter. Arga bönder, som bytta piskor, och ilskna kor, mot pålar, och grannarna.