Lördag i kväll

Jag river saker isär med bara fingrar, papperstussar med blodstank som prickar, prickar, prickar till ramar runt mögliga fotografier. Blod, stänk, skvätt, blodiga spår och blod på kudden från sår som aldrig läker. Fyller på med sånt som inte finns, för trött för att skriva någonting. Totalt bakis i skallen, totalt jävla bakis i ögonen. Och sömnig, fast på G. Lördag i kväll. Lördag i stan med fulla jävlar som gör piruetter och ramlar över trottoarer med såriga kroppar och blodiga kläder, alltid lika glada, lika överjävligt glada, eller arga och sura. Maniska, för en tjej. Och små skepnader rör sig tysta med händerna i fickorna, nästan rädda, ihopkrypna, blicken alltid hållen ner, små skepnader som flyr i mörkret och gömmer sig i gatuhörn, och springer från gatulyktornas sken. Lördag i kväll, jag vill läsa en bok. Men orkar inte vara ensam, inte nu. Så fest, på stadens krogar. Fest överallt.