Rasputin

Rasputin på väggen och bilden när han vinkar och från ett svartvitt fotografi lyser något i neon och det är blicken som bränner ner allt den ser, dödar allt i sin väg. Där står Rasputin med handen höjd som porträttet av en passion, som en litet verk av erotik fäst över en gigantisk man och symboliken finns där, för mannen som gick sin egen väg. Och där satt experten på att fela vid ett runt bord och berättade om sin man som strök skjortorna själv och jag tänkte på allt han inte gjorde; på högarna av disk och dammtussar under köksbordet och han stryker iallafall sina skjortor själv. Hon skrattade så nervöst och jag vet att hon också tänker på allt det där och för många tysta lördagskvällar när ingenting hände och musiken spelade men ingen dansade och dammtussarna under bordet låg där som hånet och högen av disk reste sig som föraktet för mannen som iallafall strök sina skjortor själv. Och fotografiet av Rasputin för kärleken ikväll och stumpan och ett nyp i baken och en puss på brösten och stumpan ska vi knulla, och det är ingen kärlek i den mannen, det är ingen kärlek i Rasputin, men det är passion och passion är inte kärlek, sex är inte kärlek. Av kärlek kommer sex men sex är en instinkt och ett djuriskt beteende och två unga älskare hittar varandra på en avgata och under gatulyktan som inte fungerar i en bil med ångor och imma på fönstren och doften av sex, doften av att älska utan att tänka på en morgondag, doften av passion och doften av Rasputin. Och de älskar och han känner sig som ett djur och hon ligger på rygg och kräver betalt och det var passion och han kysser henne på läpparna och sätter sig upp och han kysser henne igen och de älskar en gång till och han har inte råd att betala och de faller ihop i varandras armar i ångorna och den fuktiga luften och alla dofter och de säger "vi skiter i allt" och hon följer med honom hem .