586. Filmmanus: Fjärilen, del 1.

Svartvitt filmat.

Utomhus, filmat i eftermiddagssol. Två pojkar, 5 år gamla, jagar en fjäril med en håv, på en kulle. Den ena pojken viftar med håven men lyckas inte fånga fjärilen, och den andra pojken blir sur och säger: låt mig försöka. Den andra säger: nej, nej, nej, det är min håv, jag köpte den idag, nej, nej, nej: vädjande. Och dom börjar bråka om vem som får håven. Den ena pojken lyckas ta håven från den andra, och den andra blir sur och ledsen och går därifrån. Pojken med håven tittar sig omkring efter fjärilen, ser den flyga åt andra hållet, motsatt från åt det, mot vilket pojken utan håv går.

Kameran följer pojken utan håv, på vägen hem. Han kommer hem. Nedstämd. Smyger sig upp till sitt rum, stänger dörren tyst, och lägger sig under kudden och gråter, stirrar in i en vägg. Rummet är litet och trångt, med en enda säng, och ett litet bord vid sidan om och på det lilla bordet står ett stearinljus, och en bok. Arbetarhem, 50-tal. Från nedervåningen hörs hans mamma ropa: Paul, Paul, hörde jag dig? Paul, kom du hem? Paul, svara då! Pojken stirrar in i rummet, skärrad, med tårfyllda ögon. Tummen mot munnen, liggande på sidan. Steg hörs i trappan. Bestämda knackningar på dörren, mamma, med förkläde och papiljotter, öppnar dörren och tittar in, säger oroligt: Paul, Paul, vad är det? Lite mer upprörd: Paul, varför har du gått in i rummet med skorna på? Och Paul, nu har du smutsat ner lakarna! Paul stirrar fortfarande in i väggen, säger ingenting, reagerar inte på sin mammas ord. Mamman sätter sig på sängkanten, lägger armarna runt Paul, tar upp Paul i famnen, kramar om, pussar på kinden, Paul sitter och stirrar rakt fram, i sin mammas famn, dom sitter så och mamman kramar Paul som om han höll på att dö, och av ren moderskärlek, men Paul sitter bara där, lealös som ett kramdjur. Efter någon minut säger Paul; mamma det har hänt en olycka. Faller ner i sängen igen, rycker sig ur sin mammas famn, och lägger sig och stirrar mot väggen, på samma sätt som förut. Mamman lägger armarna över ryggen, och säger: Paul, berätta vad som har hänt? Och Paul säger: harklar sig: faller ut i gråt: snyftar: Du vet, du vet. Avbryter. Du vet håven ni köpte till mig i födelsedagspresent. Det har hänt en olycka med den. Peter tog den. Vi bråkade och han tog den. Mamman kramar Paul hårt: Men Paul, det löser sig. Nu vet du vad du ska önska dig nästa gång. Paul stirrar fortfarande in i väggen: Det var den finaste håven i hela världen. Tänk om dom tar slut tills nästa år. Mamman: Paul, håvar tar aldrig slut. Så länge det finns fjärilar, finns det håvar, lilla du, tror du att fjärilarna bara tar slut? Paul: Nej, men någon annan kanske tar dom. Stirrar in i väggen.

Filmar den andra pojken. Springer upp för stentrappan till sitt hus. Ett fattigt arbetarhem. Har håven i sin hand, och i ena näven håller han om nätet, och inne i nätet sitter den finaste fjärilen någonsin. Studsar upp för trapporna, upprymd, lycklig som ett barn, öppnar dörren, har lite svårt att nå handtaget och få ner det, när händerna är upptagna, men lyckas. Springer in, i vardagsrummet, där farsan sitter, lodig, nästan full, nersjunken i en fåtölj och kollar på TV, med fötterna på bordet, och tidningen över låren; en tidning med lättklädda damer i. Pojken rusar fram till farsan och ropar, titta, titta, titta, på min fjäril! Farsan säger: Ohoj! Titta Lorita, grabben har hittat en fjäril! Tar upp grabben i sitt knä, så att grabben sätter sig på tidningen, båda tittar noga på fjärilen och pappan vänder sig till sonen, kramar om honom, och säger, Peter, du har verkligen fångat den finaste fjärilen i hela världen! Pojken stirrar på fjärilen som om den vore en guldklimp, hans guldklimp. Klappar den på vingarna, genom nätet. Och frågar pappa: vad ska den heta? Pappa svarar: den ska heta George Best! Mamma kommer in i rummet, går fram till pojken, lägger händerna på hans huvud, och säger, Peter, har du fångat den fjärilen alldeles själv, vad duktigt gjort. Pappan: orakad, 30 år, slitna kläder, allmänt smutsig, vit nätlinne, jeans, för långa sockar. Mamman: 25 år, snygg, slitna kläder, sliten stil. Går i en lång t-shirt, tvättad så att sömmarna har släppt taget, vit, med matfläckar, utan form, hängande ner över midjan och låren, gymnastikbyxor, barfota. Pappan reser sig upp, sätter pojken på fåtöljkanten, går till köket och hämtar en genomskinlig låda som han skriver George Best på. Efter det, skriver under, ”7”.

Fortsättning följer...