884. When knulla is not enough

when
knulla
is not enough
springer jag runt i varv
med en Charlie Chaplin-
käpp och kväser den ena fabeln
efter den andra om Marie
i Paris och Birgit Bardot blir
jag drogad av rastlöshet till
att göra någonting
till att se
och glömma
till blunda och förtränga
längta
och försaka
älska och hata
så ta mig
ta mig
hårt

måste man älska
för att bli älskad eller
är allt bara ett
spel för galleriet kanske
är det tvärtom så ska
jag hata min egen
spegelbild för att hata
dom som tittar på men
tänk om det är
tvärtom tänk om jag
älskar dom tänk om
jag älskar dom tänk om jag
älskar mig själv en
dag fyller glaset
med champange och
säger fy fan vad
bra jag är rädda mig från
sånt

kommer ihåg allaensamma
nätter med Havanna
alla nätter med te
och cigg alla nätter utan
morgondag alla nätter jag älskade
dom som dött innan mig
bara för att kunna känna
mig levande hur döda dom var
hur döda dom var
så läser vi författare inte efter
deras ord
eller meningar
handlingar men
efter deras blick
hur dom håller pennan
och allt det där
för en livsstil hur
Kafka somnade med
bläck som en
mjölkmustach hur
Strindberg stirrade rakt
igenom varje
skrivapparat för
att skrämma dom för att
visa dom att här är
jag