24:e april: Jävla ord.

Idag har jag ingenting att skriva.

Jag sitter på bussar och vill skriva om allt. Alltid något, det ser så vackert ut. Jag kan se mina ord tryckas ner, jag kan se mig själv trycka ner tagenterna; som om det var på liv och död, som så många gånger förr. Men när jag sätter mig ner, så finns inga ord längre där.

Jag lyssnar på Frank Sinatra.

Vill älska, vill ha någonting att knytas fast runt. Försupen, rusar jag ner i närmaste gränd. En spya, sen en spya till. Vinglar, två liter sprit. Ren sprit.

Vill leva mitt liv och skratta och vara glad, men ibland räcker jag bara inte till.

Så många tankar som fastnat här, på Havanna, och sen, tagit mig någonstans. Men jag känner hur Havanna på alla sätt också kväver mitt liv. Jag gör ingenting, och jag ser bara ord.

Ord, ord, ord. Jävla ord.

Jag vill sparka ner er; jävla ord! Jag vill knulla er; jävla ord! Jag vill supa skallen av mig och låta orden fylla mig. Jag vill bli någonting. Jag vill starta en klubb, ett fanzine, sen vill jag spela in en skiva och jag vet hur skivan skulle låta; som ingenting. Jag vill göra en film, utan att kunna agera och göra filmen utifrån det. Jag vill skriva en bok och sen lägga mig ner.

Allt handlar om att kunna lägga mig ner igen.
Och vara nöjd. Med livet som det är. Med dagarna som sprang förbi och bubblorna som höll.

Hej då, vi ses imon.