Havanna - 2004.12.14

[Ever since I was 8 or 9 I've been standing on the shoreline]

Saturday, December 31, 2005

Gott nytt ar

Vid liv pa
amfetamin och somnpiller
haller jag mig fast
som pojken tittar pa
han som star kvar
med vilken blick
for ett varldskrig som aldrig kommer
men som kanske dyker upp imon
sitter det en liten tjej pa huk
och ropar
gott nytt ar
gott nytt ar
flas
puls
haha
& dans
i min hjarna tar allting slut
och vem vet
vem som gjorde vad
ligger jag kvar i min sang
knyter skorna for att ga
for stenad for att sta
I wish I was special
so fucking special
gott nytt ar
gott nytt ar
gor sokandet efter tillhorande
mig till en alien
vad jag an tittar pa
sa jag sluter ogonen
och ligger kvar
latsas att latsaskrigen
jag aldrig vann
sankte hjaltarna
som forsvann
2006
vaknar upp
and it is yesterday
om sanningen ar ett rum av tystnaden
sa ar lognaren han som knackar pa
halla
halla
slapp in mig
slapp in mig
ska vi lura doden med ett spel av schack
eller ligga kvar och titta pa
slapp ut mig
slapp ut mig

jag ar vard det

Saturday, December 24, 2005

God jul

GOD JUL!

Monday, December 19, 2005

SAME SAME - but different

Man med forstora mobiltelefoner gar omkring
i ringar med for sma skor och ater upp det
som ligger kvar pa marken fran middagen igar
och sager att kott ar kott en bat fylld av trasiga
sjalar sjosjuka spyende liggande i brygga langs
meterhoga skyskrapshoga vagor och en horisont
tackt av avgasers dis en sjalvutnamnd forfattare
skriver en bok med fimpar och sot saljer sin sjal
till djavulen som Robert Johnson sjong sin blues
sjunger Bob Marley-songer pa sondriga gitarrer
i ring och vaggar i takt tank om baten sjunker
tank om baten inte sjunker en o full av pillermissbrukande
ungdomar som aldrig larde sig att stanna hemma
kanske blir forfattaren nagonting eller sa blir han
bara en av dom en av alla oss som levde drommen
men aldrig kom ut stangde dorrar for strangar av
krut sma barn med Sid Vicious-t-shirtar och falanger
i stora grupper som hjordar av antiloper over en
savann soker efter nagonting att halla i och fjarilar
stora som faglar i regnbagens alla farger en bok
av Proust och lite damm julmusik fran knastriga
hogtalare strommar ut toner och drinkar med svamp
svammar ut och oversvammar allt vi ser tva svenska
flickor drunknade pa stranden dar vi dansade nagra
grat andra holl med varfor skulle dom simma har och
nu varfor inte och varfor da grashoppors energiska
spelande och ston fran andra sidan stan sma flickor
med stora flaskor vodka sjunger svenska midsommar-
sanger pa en bar vid stranden och tittar ut efter pojkarna
med sand pa tarna avklippta jeans tre dagars skaggstubb
rodbranda overkroppar och hippa chics med sjalvlysande
klader haller On the road upp och ner och sager att
det alltid har varit sa kommer en gubbe med skev engelska
en sprod rost och tva blodsprangda ogon sager SAME SAME
but different och nu har det blivit ett t-shirt-tryck nagra
annonser i tidningen och en restaurang med en matlagnings-
kurs som om det alltid har varit sa som om det alltid
har varit sa som om ingenting hant som om tiden statt still

ge mig puls
ge mig puls
ge mig puls

Sunday, December 18, 2005

48 timmar

Saliv som torkar in pa tungan
lapparna och fingrar som inte
kan sitta still hander som inte
grappar och haller kvar sakerna
som fastnar och haller i for ett
krig i hjarnan och 48 timmar utan
somn med dans forsoker halla blicken
still och latsas som att det har
ar inte jag och jag ar inte san
har behover bara lite karlek fran
fel hall och en gang till ingen
mat och inget vatten ge mig nagonting
som behover mig skriker killen
fran andra vaningen en vindslagenhet
och satter pa Rolling Stones Ruby
Tuesday pa hogsta volym for folket
som gar forbi men aldrig dansar
sa dansa da och frihet varfor frihet
sager tjejen till sin fangvaktare
och tar allt det dar en gang till
stanger cellen och latsas som om
allt var bara en drom sa vakar jag
vid de otrognas grind och sager
att karlek finns bara pa hall nar
krigsdemonstrationerna blir valdsammare
an krigen vad ska vi da protestera emot
kanske for nagonting kanske for ratten
att starta krig kanske for ratten
att do for ratten att leva och for
ratten att gora alla fel en gang till
fa ratt till slut och forkasta sanningen
som bara en av alla dom som bara en i
raden som bara ett vackert slut pa nagonting
mycket vackrare anda och sma barn
med vapen i fickorna tar sina liv
for radslan att inte racka till och
kanslan av att inte vara dar ar
att se det inifran och for radslan att
inte pricka ratt att inte se och
inte blunda framfor sin egen spegelbild
skriver tidningarna i tredje person om
sitt eget land som ett satt att alska
och hata det som ligger utanfor ar
dansen bara ett satt att stanna upp
vanda sig om och se folket som
skrattar och grater spottar och
spyr for 48 timmar utan somn och
en BBQ-biff med blod inuti kunde
lika garna vara en flintastek kan
lika garna vara barn utan vapen i fickorna
och med krut i nasborren ska jag
vinna aven nasta krig folk som drunknar
nar batar sjunker och vrak lyfts upp
pa andra sidan an putsas och begravs
som gavor till dom som dodade barnen
som satt kvar halla vi lever ju sa tar
jag allt det dar en gang till en gang
till en gang till och 48 timmar utan
somn igen

Friday, December 16, 2005

2006

Mal,

skriva 4 bocker:

Den glada vetenskapen
Pessoas - Orons bok
Kafkas - Slottet
Becketts - Mercier et Camier

mala 200 paint-bildet och kora igan paintsecrets-bloggen

lara mig oppna en kapsylflaska med en annan kapsylflaska

***

Full moon-party tonight, det regnar och dagens mest talked about, ar mushroomshakes legal eller ej.

***

Internet ar kukdyrt, so talk to you later.

***

Skriver pa topp-50-listan, too, och funderar pa en 20 sidor lang motivering till forsta laten, som ar, som ar, som ar, det storsta som hant mig, och sa. Haha.

***

Puss!

Wednesday, December 14, 2005

3:e klass till himmelen

Om jag bara blundar kan ingen se mig
sa har jag slagits
utan anledning
alskat och hatat
utan att veta varfor
tankt utan att
komma harifran

guiden tittar ner i marken nar hon pratar
om det vi aker forbi
kanske vet hon
att det inte ar sant
kanske vet hon
hur sant det ar

den tatuerade tiggaren
stracker fram den andra armen
ingen vet hur svag han

nagra barn hoppar fram och skriker
hallelujah, hallelujah
polisen tar kort
med en engangskamera

Bangkok ar som en kokande
gryta en smet av det
som blev kvar

ding-dong-ding-dong

satter mig ner pa en
crickety bus full of chickens
sa sitter jag dar
helt javla sweaty
pa vag genom Vietnam
undrar om dom kanner hur
svettig jag ar
men dom vet inte varfor
for dom vet inte varfor
och det ar inte sa konstigt
att jag ar svettig idag
det ar helt naturligt
det ar en san dag
och Vietnam ser fint ut pa utsidan
men inuti brinner det
av gamla damer i Hanoi
saljer kaffe pa huk
och bananer
and I'm lovin' it
solen branner som ett
stearinljus pa nattursbordet
och vem brinner ut forst
jag eller dom
som
tittar pa
bananer skalade
avskalade
eller med skalet pa
alltid pa huk
andra saljer ingenting
tittar jag pa dom
som jag alltid tittat pa dom
som forundrat mig
dom jag inte forstar
men dom som laser in mig utantill
bara pa sattet hur jag star
vad tanker dom pa
vem ber dom till
eller ar jag bara en av alla dom
som dom skrattar at
nar solen gatt ner
och det ar dags att ga hem

HALLA

var
gras
och sol
barnen raknar ner dagarna till skolavslutningen
matsacken ar extra stor
applen
paron
appelsinjuice
och apelsinmarmelad
nagra skivor brod
langa hopprep over skolgarden
langdhopp bredvid
och nagra skivor ost
for sakens skull
froken har blommig klanning
det maste betyda nagonting
eller sa betyder det ingenting

nada

sjalvmord
men snaran ar moglig och kommer ga av
tar den tunnaste for sakerhets skull
vill bara kanna hur det
kanns att vara dar
saga hej da men sta kvar
for att hora vad dom sager
efterat
vad var det vi sa
men det ar over nu
haha & skal
sa ar allt som forut igen
han var inet normal
eller han var helt normal

vad ar varst egentligen

tar jag 3:e klass till himmelen
for att spara pengar till
nar jag val ar dar
pa vagen dit ser jag bade
radjur och skit
dom sager alla att jag borde sitta ner
tittar jag ut pa det vi aker forbi
och vad ar skillnaden mellan oss
allt jag ser ar en flicka med
sin mamma hon
sager
slapp ut mig nu
SLAPP UT MIG NU
jag ar aldre an du tror

Bangkok

Doda, doda, doda i sjalvforsvar.

***

Sitter som en svettig javla lodis i Bangkok och aker soderut pa ett nattag snart.

***

Igar satt jag med en tysk och fem thailandare pa en restaurang dar taxiforarna drack whiskey och restaurangagaren bjod pa mat, cigaretter fran kiosken, och ol. Nar restaurangagaren horde att tysken var fran Tyskland reste han sig upp och sa Heil Hitler, Heil Hitler.

***

Bangkok ar en kokande javla gryta. En blandning av allt. Trafik, dofter, trafikljus, gatuforsaljare, poliser som skrattar, och yes, yes, yes.

***

Vill aka, topp-5:

1. Manilla
2. Mexico, ner till Bogota eller Lima.
3. Jerusalem
4. Tibet
5. Barcelona

Tuesday, December 13, 2005

Space Oddity

Jag soker sjalvbekfraftelse - jag vet jag ar gjord av sant, ar vi inte alla det sager banktjanstemannen som pungar ut 1000 US dollar fran ett avklippt kreditkort till barnen i Afrika, for deras skull sager han och vander sig om och nar det begav sig var jag bara ett barn och min kompis sa att skippa lat nummer 1 och 2 pa blandskivan han gav mig och jag vet inte vad lat nummer 2 var men lat nummer 1 var David Bowies Space Oddity och jag har inte forlatit honom sen dess - sa trott pa alla som tror att dom hittar egna vagar bara for att guidebockerna inte hunnit dit - ett tempel i en korsning - det fulaste templet jag sett - i avgassprayat tegel och TYSKLAND sa AH, jag alskar det har, det finns inte ens med i Lonely planet, ah, och har ar vi - vad fan - vax upp - sa handlar allt om pengar och om bli nagonting - att vinna - att vinna - och foroka sig - ha sex - med mig - eller hitta mig nagon annanstans, men inte har och inte nu - sota flickor med blyga ogon faller alltid for dom som tittar bort - har jag inte hittat vagen hit, har jag inte hittat vagen darifran - och sekunderna nar David Bowie sanker kroppen, lyfter mikrofonen, blicken, och sjunger - THIS IS GROUND CONTROL TO MAJOR TOM - kan ibland sammanfatta mitt liv.

Soon Bangkok

Om en timma gar bussen till Bangkok.

Har inte sovit nagonting i natt nastan, gick upp klockan 8 for att packa vaskan och ata frukost med Holland och Tyskland. At en baguette och drack en bananmilkshake och en amerikansk kille knullade med en local girl i tre timmar eller nat och efter tre timmar sa han SORRY, what's your name, my name is Ron I'm from California and you?

Sa javla okansligt.
Sa javla mycket sex.
Sa javla omanskligt.
Sa knulla da, visa att du ar en man.
Sa knulla da, visa att du ar en man.
Och ibland tvekar jag.
Hahahahahaha.
Det ar en varld for man, den ar inte till for oss.

Kopte en t-shirt, eftersom alla andra klader har moglat i vaskan och STINKER, kopte en ranarluva ocksa bara for att killen i affaren tog pa sig ranarluvan och skrek DO YOU THINK I GONNA RRRRROOOOBBB YA NOW???? Och for att han visste att Stockholm var Sveriges huvudstad. Haha, jag ar nog dummast i hela javla varlden.

Ranarluvan ar rod pa ena sida och svart pa andra, och har en tofs langst upp, langst ut.

Ska bestalla en kaffe, nu, tanda en cigg, hamta vaskan, saga hej da, och ringa Matt fran England som ar i Bangkok och vantar pa mig nu. Sen ska vi aka soderut.

Puss, puss.

Monday, December 12, 2005

Havanna 1 year

Ah, vad ska jag saga. Imon ar det 365 dagar sedan jag startade Havanna. Fran borjan skulle jag ge det ett ar, och skriva sa mycket osanningar, tankar, meningslosa saker, tankar, och tankar, skitsaker, som mojligt, sen blev det mogel och kanslor.

Nu kan jag inte stoppa, eller lata bli.

Fast, fet, och overkord.

Vart ar vagen ut?

Tack alla ni som varit pa Havanna det har aret, ni som hatat, eller inte hatat, ni som spottat, eller inte spottat, ni som latit mig vara och ibland skickat mail, bilder, tankar, dikter, kommentarer, bokutdrag, karlek.

Fan, jag hatar att bli sa javla kanslig, sa javla sentimental.

Om ett ar kanske Havanna heter nagot annat, andra ord, andra paint-bilder, andra tankar, men med samma drift av att komma framat, alska, hata, sla sonder, och pussla ihop, allt som ror sig, allt jag ser, till en tavla, liten nog att passa in i min egen spegelbild.

Med samma rastloshet, angest, med samma tarar och med samma saliv.

Tack, tack, tack.
Tack, tack, tack.

Karlek.

Om Poeter.se

Forlat jag ar sa javla busy nar jag pratar med dig alltid sa javla uppe i nagot annat sa javla lousy sa javla torsk sa javla upptagen, borttagen, och hangd pa tork, sa javla busy nar jag pratar med dig, jag ar sa javla busy nar jag pratar med dig, haha, sa javla busy nar jag pratar med dig, och nu har dom infort ett tak pa 50 texter for medlemar som inte betalar pengar och jag vet jag ska inte klaga men jag drommer om en varld dar alla bara kan sitta i en park, och skriva hur manga dikter dom vill, gratis, allt ar gratis, och jag drar nog harifran snart, snart, som en fagel utan vingar, som en vinge utan fjadrar, jag drar nog och tar med mig frukten pa vagen, har inget mal men det ar resan som ar modan vard och en dag, en dag, ska det blomma upp ett stalle pa internet dar allt ar gratis och servrar betalas av dom som vill, och ingen tjanar pengar pa det, nagon tjanar pengar pa det har, och poeter.se ar ett skithal i en skitvarld, och jag vill inte vara med, men jag ar sa javla busy nar jag pratar med dig, sa javla busy, sa javla mycket pa vag till andra hall, till butiken pa andra sidan vagen och overgangsstallet med hundramiljardertriljarders tuck-tuck-taxi's, kastar blickar at bada hall men trampar fel, trampar snett, sa fet och overkord, sa fet och overkord, sa javla busy nar jag pratar med dig, haha, sa ta mig, ta mig, ta mig, harifran.

Hur ska det ga for mig och Charlie Glimmer, hur ska det ga for Charlie Glimmer, hur ska det ga for barnen i Afrika, sa manga har inne leker bara med ord, for manga har forstar och tror att dom ar nagonting, for manga har, sitter har, kanner sig som Marcel Proust och vantar pa en dag da varlden ska komma till dom, den dar, kakan, sovrummet med stearinljuset och morsan som kanske kommer upp och sager god natt, eller sa ar hon for busy for att prata med mig, for busy for att prata med mig, alldeles for busy for att finnas till, tar jag tag i sakerna som tagit tag i mig och ber om nad for att fa aka med ett varv till, en gang till, ett stenkast harifran sa ska jag kasta stenar tillbaka till platsen dar jag stod och hoppas, kanske doda, den delen av mig som aldrig blev med barn, som stod kvar, som stod kvar, och lat den andra delen av mig ga, den delen av mig som aldrig sag, hur den andra delen, log at dom skrattade och bad for dom som hade ratt, om en plats i mitten, om en plats i mitten, om en plats dar solen aldrig gar i moln, i smarta begraven, av rastloshet uppstanden, hur ska det ga for Charlie Glimmer & jag?

For barnen i Afrika och alla Hakan Hellstrom-fans?
For Marcel Proust-folket och Marcel Proust?
Ar han dod eller lever jag?
Ar jag dod eller lever han?

Sa javla busy nar jag pratar med dig, sa javla busy nar jag pratar med dig, hur ska det ga for dig nar jag blir overkord, ska du skriva dikter som bar mitt namn, i en annans brost, en annan sorg, med nytorkad ved, en eld med gamla lagor och aska overallt, ska du ga till min gravsten och trycka ner rosen extra hart, stenhart, sla dig sjalv i magen for att allt var ditt fel, for att allt var ditt fel, eller lata mig vara, ga, forsvinna, vanda dig om och gifta om dig med en annan man, haha, for busy for att finnas till, haha, for busy for att finnas till, for busy for att finnas till, for busy for att pratas med, for busy for att prata, for busy for att prata, for busy for att torka ved.

En kopp te

Och jag satt uppe extra sent - for att - for att
se om faglarna gick och lade sig och jag knackade
pa fonsterrutorna extra hart - for att - for att
saga till faglarna att dom kunde sova har i min
sang pa min kropp men det var ingen fagel som forstod
och kanske forstod dom men sa NEJ och hela min
bardom var en tid av for sena natter och for
lite somn med for starka drommar om att aldrig
vakna upp och jag var radd jag var sa radd nar jag
var liten for att do och aldrig fa visa vem jag
var bli ihagkommen som pojken som inte somnade som
inte vaknade och som aldrig blev forstadd nu
ar jag aldre - lite aldre - och halla, jag fyller
ar idag men everyday is like sunday och det ar
mandag idag - jag ar lite aldre nu men drommarna
hanger kvar som remsor - som trasor ner fran en
sondrig kropp - en naken sjal - jag knackar pa
fonstret for dom som gar forbi och vill saga -
forsoker saga att om ni kommer in har sa ska jag
koka en kopp te - en kopp TEA for free - men dom
tror val att jag ska valdta dom eller sa sager dom
bara NEJ - for att nagon annan pojke i ett annat
fonster kokar koppen med te sa mycket godare - en
stor pojke - sa mycket storre an mig - och
har
sitter
jag.

5:ans hopptorn

& vilka ar vi?
hahaha, har ni tankt sa ibland?
vilka ar vi som sitter har och avlar fram vara avkommer som ord om vilka vi ar och inte ar och vill bli men inte vet hur man gor och ord som sager sa mycket, som vill vaga, som vill kasta sig ut for den dar branten, som vill, ah, som vill dyka ner fran 5:ans hopptorn nar alla andra star nedanfor och tittar pa, ord som vill synas, ord som vill synas, bara for att dolja vilka vi ar, vad vi inte vagar och vaga upp det daliga samvetet for att finnas till, med bekannelsen om att vi faktiskt lever, men att det inte ar varat fel, och det ar fel och fel och fel och det ar sjalvomkan och vad har vi for ratt att sitta har och kasta ord pa dom som gar forbi och kanske inte alls vill veta, dom som inte bryr sig, och dom som inte forstar, men vill veta, dom som hatar oss, dom som avskyr, och dom vi alskar, gar alla hand i hand, dom vi foraktar ar nagon annanstans, inte har, och vi letar, vi letar, vi letar, med ord som vill fa andra att skratta eller grata, skrika och appladera, ord, ord, ord, sa lagger jag mig ner och vantar pa orden ska bara mig, se mig, saga halla, saga hej da, saga nagonting, saga vem jag, vem ar jag, vem ar jag, vem ar jag?

Michael Schumacher ler pa baksidan av ett tomt lypsyl-omslag och jag undrar om han vet att han ligger pa en trottoarkant i Laos, Vientianne, idag, just nu, och ler, kanske grater han, men det vet inte folket har om, for han ler och vi ser det, och for oss som gar forbi den har dagen i Laos, Vientanne, ar han ingenting mer an den dar killen som ler pa baksidan av ett lypsyl-omslag, vi vet bara om att han ler.

nar andra
fragar hur
jag mar
latsas jag alltid
som att jag
inte forstar

doda fiskar
flyter ocksa
och vad ar
meningen med
att leva sa javla
mycket pa samma gang
sa javla stort
sa javla fint

sa samlar jag
kroppvatskor i mitt
lakan som tarar av blod
till ett;
det var en gang en
annan man och efter
det fanns ingen kvar
satter jag plaster
framfor ogonen
for drommen om
en morgondag

for sar som aldrig laker
for sar som aldrig laker
for sar som aldrig laker

horde ni det

sa sitter det nagra
gamla gubbar pa forum
har och dar och sager
att dom inte forstar
vad jag skriver att
jag borde skriva pa ett
annat satt
och var det dom som
sa att Picasso malade
som ett barn och
ibland ar det battre
att inte forsta for att
forsta att forstandet
inte ar nagot man ser
och tar pa utan nagot
man bara
inte forstar
sa ska jag tacka Picasso
for att han stod emot

och nar allt ar en
rora lagger jag mig
ner och tittar upp
vantar pa orden att
behova mig och
motsatta roller
ni kan val saga hur fin
jag ar

ar jag inte vard det
ar jag inte vard det

och snart exploderar jag i farger, nummer, for manga tankar, vibrationer, monster, paranoia, for manga tankar, drommar, mal, ambitioner, drommar, drommar, tankar, nummer, tal, ord, ord, ord, vibrationer, musik, dans, dans, snart exploderar jag.

lalalalalala
hahahahahaha
lalalalalala
hahahahahaha

***

Hur kan en fotbollsspelare som gjort det till sin javla grej att gora fascisthalsningar pa planen, fa bara OS-elden, Paulo DiCanio, javla Italien, javla Italien som sager att sant ar fel och ger honom boter, och sen later honom representera hela Italien, javla Italien, javla Italien.

Sunday, December 11, 2005

Världens 50 bästa låtar och ett soundtrack till mitt liv (plats 40 - 36); Blek och undernärd

"I have a friend, he is made mostly of pain.
He wakes up, drives to work,
and then straight back home again."

Ah, det ar efter det har som skiten borjar, som elden tar fart och dom 30 basta javla latarna i varlden ska utses. Det ar efter det har. Det har ar karlek, det har ar bara karlek, sen kommer magi, sen kommer liv och dod och spegelbild och feber, sen kommer oro och angest, forsenade sondagar och bortsupna vardagar, sovmorgonar och tentor, grat, tarar, saliv, och blod, blod, blod, karlek och hat, forakt och stolthet, en liten del av lite och allt pa samma gang i en gryta och samlat pa for manga blandband skickade till for manga manniskor utan svar, flickvanners ryggar, och allt det dar, sa att jag en gang, for lange sen, vande mig om for att se om nagon stod kvar, och vad som visade sig vara tomt och ode, blev till slut det dar, det dar, det dar, men forst det har: och det borjar nu, fan, det borjar nu, det har ar allt, det finns ingenting kvar som inte handlar om det har sa maste jag skriva om det jag ger ivag, for att halla det kvar, sa skriv, skriv, skriv >>> det borjar nu, glomt allt annat, allt jag skrivit, allt jag inte skrev, alla latar jag droppat, alla latar jag droppat fel >>> dissa den forsta, skippa den, fan, den borde inte vara har, javla Hanson, men jag kunde inte lata bli >>> skit i den, jag byter ut den nar dagen ar slut, haha >>>

50. Iggy Pop - Lust for life
49. Wilco & Billy Bragg - Birds & ships
48. The Clash - Jimmy Jazz
47. The Moldy Peaches - Who's got the crack
46. Frank Sinatra - The train
45. Jackson 5 - I want you back
44. James Brown - Please please me
43. Pixies - Here comes your man
42. The Flaming Lips - In the morning of the magician
41. Leonard Cohen - Famous blue raincoat
40. The Beach Boys - I'm waiting for the day
39. Kevin Rowland - Concrete and Clay
38. Love - Alone again or
37. Daniel Johnston - True love will find you in the end
36. Dean Martin - Memories are made of this

35. Hanson - Mmmbop

Och nu kommer en lat som kommer fa Poeter.se-Herman att ga av, av ren javla vrede och ursinne och hat, och forakt, om han laser det, som att saga att Lars Winnerback ar battre an Bob Dylan, som att saga att Jesus onanerar och lyssnade pa The Smiths, som om, som om, for Jackson 5 gjorde I want you back och nar man satter tre langhariga broder fran en javla bondgard i USA, ens i samma rum som dom, sa maste det vara nagot javla fel och det ar kanske ett javla fel, men i mitten av all javla pojkbandshysteri fanns det ett band som hanades och skrattades och alskades och var broder och darfor, blev dom ett nytt Jackson 5 och jag vet inte om det bara ar jag men, vilken javla lat, kanske 1997 ars basta lat, den som fangade tiden, den som fick Nick Carters lillebrorsa att svalja tuggumin, den som fick Boyzone att verka tontiga, Back street boys och Take That att vara ute och Jackson 5 att vara har, igen, sa javla har, det var typ 7 ar senare som jag plockade upp en greatest hits fran 1997 med Coolio See u when u get there, Boyzones Words, Aquas Roses are red, och dom latarna stannade dar, alla dom var sa javla 97 och skoldisco-DJ's med kepsarna bakochfram och vi alskar inte er men vi dansar anda, och Mmmmbop, men Mmmmbop ar en sa javla utrensning av kanslor, ah, jag vet inte, allt blir bara fel.


34. The Beatles - A day in the life

For det finns ogonblick pa den blaa och roda samlingsskivan som gor att ingen borde tveka att Beatles var varldens basta band, som nar musiken tonar ner och dom sjunger om brandmannen som springer ut fran regnet och avslutar allt med ett VERY STRANGE, som nar nagon sjunger Don't let me down for 11111:e gangen och samma nagon lyckas overtraffa det den 11112:e gangen och I'm in love for the first time, don't you know it is for real, och that shit, mycket av det bar jag med mig, och som, som, som, sa finns det en annan SOM, som fick David Bowie att byta nappflaskan mot mikrofon och babispyjamasen mot rymddrakt och det ar det som, som, som, SOM, nar nagon sjunger I read the news today, OH BOY, och det ar kanske topp-5 finaste ogonblick i pophistorien och nagot sa mycket storre an nar Neil Armstrong landade pa manen och den dar Collins satt kvar och jag har alltid undrat vad Neil och Baldwin sa till Collins nar dom kom tillbaka till modulen och kanske var det OH BOY, och det ar som Feber-Mats en gang skrev, Bowies basta ogonblick, kanske inte skrev, men sakert menade, nar Bowie sjunger OH BOY och koren korar i slutet av Young americans och jag satt och kollade pa Von Triers Dogville nar filmen tog slut och bilderna visades och Bowies Young americans rullade och fick san javla sjuklig abstinens nar Bowie sjong OH BOY att jag sprang ett regnigt Wilmslow road ner till hjartat av Rusholme, knarkarna, ranarna, hotades med kniv och skrek OH BOY, sprang vidare, laste upp laset, stangde av larmet, och satte mig ner pa huk, som indierna nar dom skiter, for att lyssna pa A day in the life en gang till och en gang till och en gang till och jag har alltid alskat The ballad of John and Yoko mer och Strawberry fields mer innerligt, men, ah, Oh boy-raderna ar sana dar rader, av musik, musik, musik, som far tiden att sta still och varlden att sluta snurra - kom ihag vart ni laste det forst.


33. Khonnor - Phone calls from you

Den har tog mer eller mindre platsen fran en Primal Scream-lat sa hej da, hej da, men det blir en topp-100 efterat, sa lugn, lugn, stay cool; det har ar en sang fran tvatusenfour >>> Khonnor 17 ar gick fran en kille med acne och flackande blick fran en spokstad i United States of America via den svenska etern och This is our music-serien pa SVT in till varje indie-svennes ansikte och alla alskade honom som en son eller lillebror eller storebror och har ni inte sett det avsnittet sa titta, da, dar, sitter Khonnor och spelar in musik pa sin computer i sitt sovrum som nar Bruce da Boss spelade in Nebraska i en garderob och kanslan blir ungefar samma som nar Bruce da Boss viskar, vaser fram, Mansion on the hill, och hela Khonnors album ar ett enda langt viskande for att inte vacka foraldrarna pa andra vaningen som inte ens vet att han spelar in musik och ar kand och avgudad och pa en konsert i GBG, Sticky, kastade Khonnor ut en banan till publiken sa att den traffade min polare och min polare tog upp bananen och kastade tillbaka den pa Khonnor och jag ville ga genom jorden for det kandes som att Khonnor skulle bryta ihop och saga till bandet som Dylan i Free trade hall, Manchester, 66, fast tvartom, att play fucking loud, och det ar det som alla alskar i allt, det manskliga, det osakra, vaga, vingliga, porosa, som om man bara hostar sa forsvinner hela kanslan och Khonnors skiva ar verkligen helt javla genialskt javla bra >>> och det var sjalva sinnebilden for vad en indieperson ska gora och hur manga barn har inte stangt in sig i kallare for att gora likadant - men istallet ingenting - och i This is our music-avsnittet sitter han pa en grav och snackar om att roka hasch och i bakgrunden kommer den har laten pa och tar over allt och far alla rorelser att spela nagon roll och ar det inte det, just det, som ar musik och ingenting annat, och pa en sparvagn till Saltholmen har nagon skrivit Khonnor for president och varlden ar liten men anda ratt sa stor, fran track 1 till sista track och nagra tomma sparvagnsvagnar med tomma sparvagnsstopp, lite regn och lite rymd, sa har nagon annat strykit over Khonnor och ersatt med Pedde, som om det betydde nagonting, det betyder nagonting, det betyder ingenting, pa repeat. I'll call back tomorrow when I find some worth I can borrow. I'll call back tomorrow when I find some worth I can borrow. I'll call back tomorrow when I find some worth I can borrow. I'll call back tomorrow when I find some worth I can borrow. I'll call back tomorrow when I find some worth I can borrow.


32. Nick Cave - He wants you

Sa blev vit soul en slags mummelkor av band med sangare som sjong om att do och sjung som att dom redan var doda, halvt nerstoppade i graven, eller hangande upp och ner, medelalders man som sjung som om dom grat, men som i alla fall sjong och genom sina sanger fick andra att verka starka, och lite starkare, men fastkorda, klistrade, och nedbankade i samma dunkel av melankoli som pryder omslaget till Mercury Revs Deserter's songs och det var Stuart Apple i Tindersticks, lite Red house painters, och ratt sa mycket Nick Cave, uppvaxta, och matade med Tom Waits-musik istallet for mjolk och Beatles-pop, som dova toner, for att ingenting annat spelade nagon roll och nerdragna persienner, fordragna gardiner, och en ensam sang, kudde, och lakan med kroppvatskor pa, halla vart ar du, och en telefon av, for om nagon ringer sa vet jag inte vem det ar, och yes, yes, yes, och lyktan vinglade i skymningen som en fyr utan sitt hav, sa manga natter av tarar, misar, Kafka, Kafka, Kafka, och kanslan av att inte finnas till, av att finnas till, finnas sa javla mycket, men inte racka till, saga halla titta pa mig, utan att synas, och jag ville spela den har laten nar min barndomskompis, granne, och fanga-spindlar-bastis, fanga-fjarilar-bastis, skjuta-pa-faglar-med-artror-bastis, dog, tog sitt liv, och det var bara den har laten som sa nagonting och nar Nick Cave sjong
In his boat and through the dark he rowed
Chained to oar and the night and the wind that blowed
Horribly 'round his ears
Under the bridge and into your dreams he soars
While you lie alone in that idea-free sleep of yours
That you've been sleeping now for years
>>> sa dom raderna alltid mycket mer an dom som alltid sa att Eric var sa himla bra och att varfor ska alltid dom basta do och han korde sin bil mot en klippvagg ett stenkast fran dar vi vaxte upp och knappte upp bilbaltet innan han svangde in i den dar javla klippvaggen och allt var hans fel och Eric var inte perfekt och Eric var Eric med C och den andra Erik i klassen var Erik med K och dom spelade tv-spel med varandra ibland och Eric med C gillade bananerna med bruna flackar pa och jag vet inte om bananerna gillade honom, men anda >>> who cares.


31. The Go-Betweens - Lee Remick

Lee Remick var sa javla smart och frack. Sa javla mycket stil, och sa javla ratt att lyssna pa och spela in till sin bandare med rosa skal och ga igenom stan med folkol i andra handen som om man agde stan som om det skulle bli den varsta festen i varldshistorien i natt som om alla skulle vara dar som om varenda javel skulle vara dar och mycket av det bar jag med mig, nar jag vandrar ensam ibland, och inledningsraderna pa den har laten ar precis lika coola som nar Lou Reed sjunger Sweet Janes forsta rader, och dialekten ar nastan coolare, som att se George Best - ah, ah, ah - som att se George Best, & det racker sa, som att se George Best dricka whiskey direkt ur flaskan, som att se George Best do:
She comes from Ireland
She’s very beautiful
I come from Brisbane
I’m quite plain
>>> ar inte det, det coolaste, ever, du last, hort, yes, it is.

Postcard

Hey hey you you get off of my cloud
I'm in love with the world thru' the eyes of those girls
Sitting in Hanoi now after 80 fucked-up days in China
80 days of parties
dancing on bardesks
stagediving down on small, tiny, little, girls
Rolling Stones
CHIVAS from businessmen in suits
dancing dancingg
and that fucking place where the dancefloor moved like a stormy sea
and all the cute girls smiled
and the boys took of their shirts and waved their slips over their heads
screaming
singing
UGH! UGH! UGH!
picking tea in the mountains
we should go to China togethah
and stay there 4-evah
I'm your little brother and I miss you like a Sal without his Dean

Hanoi - Bangkok

Ska ga ut pa stan nu, traffa min americanavietcong och vi ska dricka kaffe pa gatan, och satta oss ner pa sma plaststolar nar den gamla damen haller kaffet fran mugg till mugg.

Rakna alla motorcyklar.

Och ikvall ar det en 24 timmars bussresa till Vientanne i Laos, och direkt efter det, 13 timmar till Bangkok.

Sen ner till oarna.

Puss.

Neil Young - After the goldrush

Saturday, December 10, 2005

Världens 50 bästa låtar och ett soundtrack till mitt liv (plats 40 - 36); Blek och undernärd

"Newspaper taxis appear on the shore,
Waiting to take you away."

Sa har kommer vi igen, jag slanger ner den sista coken i halsen bara for att vara med, vara beredd, allt det har, dom javla latarna, ge mig mer an jag nagonsin lyckas kasta ifran, slanga bort, fortranga, BLI AV MED. >>>

50. Iggy Pop - Lust for life
49. Wilco & Billy Bragg - Birds & ships
48. The Clash - Jimmy Jazz
47. The Moldy Peaches - Who's got the crack
46. Frank Sinatra - The train
45. Jackson 5 - I want you back
44. James Brown - Please please me
43. Pixies - Here comes your man
42. The Flaming Lips - In the morning of the magician
41. Leonard Cohen - Famous blue raincoat

40. The Beach Boys - I'm waiting for the day

Och jag var valdigt liten och fick ett hart paket med fem pyjamasgubbar pa framsidan och en BEACH BOYS-skiva, en javla greatest hits, och blev helt nerknarkad i SURFIN USA och yes, yes, yes, Good vibration var bara sa javla bra, och sen gick det over och jag tankte, jag vill inte att det ska ga over, men det gick bara over, som what ever, och nagra ar senare kopte jag Pet sounds pa en sunkig skivaffar i Manchester, Oldham street, och dammet yrade runt och det var skivan som jag vet inte, dar producenten Brian Wilson blev ett geni, visade sitt geni, och det var skivan som fick hela The Beatles att inga ett partnerskap, en vanskap, den formen av vanskap som formas nar tva sjalsfrander hittar varandra, men pratar olika sprak, och God only knows var laten som fick Paul McCartney att grata om natterna och man kan hora det pa hans alster, och Brian Wilsons husgud var Phil Spector och Brian Wilson grat nog bara till tonerna av Be my baby, om han nagonsin grat, och man kan hora det har, inte att han grater, men att han kanske grater, kanske dansar, sakert svavar, fortfarande, 4-ever, och Pet Sounds var skivan som fick alla journalister att ga av och det var skivan som fick Brian Wilson att ga in i samma morker och tunnel som senare skulle fa en paranoid-trasad Kevin Rowland att nastan do 17 ar i rad for att senare komma ut, stalla sig upp i en rosa trika, och skrika att HAN FORTFARANDE LEVER, bara for att den inte salde sa mycket, och om jag tanker efter jattemycket, skitmycket, sa kan jag bara komma pa en skiva som ar sa klockrent javla producerad, ur ingenting, som Love's Forever Changes, och man kan hora hur Brian Wilson star med en fascisthand knuten mot alla gruppmedlemmars tinningar och sager SJUNG SA ELLER LEAVE IT, och i den har laten, i den har javla laten, nar allt sitt javla inferno och Brian Wilson har aldrig varit mer inuti Be my baby an nar trummorna gar igang igen och Brian himself sjunger I kissed your lips when your face looked sad, it made me think about him and that you still loved him so - som om - SOM OM - SOM OM - han redan krupit in i den javla tunneln och stangt alla dorrar och bestamt sig for att dom som Arthur Lee i Love bestamde sig for att do och skrev sitt Forever Changes och kanske har det nagonting med det att gora, kanske maste man veta nagot sant, for att stanga ut allt annat och FA KONTROLL OVER SITUATIONEN och det ar vad allt handlar om, KONTROLL, vilken javla kontroll Brian Wilson har over hela musikhistorian 4-ever i just dom raderna och jag satt i ett kallt vardagsrum i Manchester som luktade gammal ost och kaffe som statt pa och Zelda utan mat och rattor under soffan och vindarna som blaste in och aldrig ut och brev som skrevs men aldrig skickades till flickvanner som dumpats men aldrig forsvunnit och varfor ar jag kar i alla dom som ens tittar pa mig, sa jag och lyssnade pa laten och grat och tankte pa att Paul McCartney ocksa grat, sakert, och nu ar vi i alla fall 3 stycken, och vi kan bli basta kompisar, sjalsfrander pa olika sprak, sa ska jag dromma i natt.


39. Kevin Rowland - Concrete & Clay

My beauty var skivan som kom efter Don't stand me down och som bevisade att Kevin Rowland var vid liv men anda inte saker och det var skivan som fick en halvfull Andres Lokko att utropa VARLDENS BASTA ALBUM och det var skivan dar Kevin Rowland tolkade Whitney Houston sa att aven dom vitaste slynglarna i Kalmar fick for sig att soul var bra och att, MEN ATT, Kevin Rowland var bast, och ingen fattade ens att pa samma skiva finns en cover av Concrete & Clay som ar sa javla osannolikt javla bra sa att det egentligen inte gar att fprsta annat an om man laser texthaftet till Don't stand me down dar Kevin Rowland sager att han dromde fram melodierna till What she looks like, och My national pride, och kanske forstar, utan att forsta, men forstar, ah, ni fattar val - att nagon gang efter 17 ars deppresion fick Kevin Rowland en drom om hur han flog fran horisont till horisont och vavde spindelvav mellan stjarnorna till ljudet av JAZZMUSIK, haha, och att det sakert var den drommen som tog honom ur den 17 ar langa deppressionen och att det sakert var den sangen som fick en nykter Andres Lokko halvfull enough att saga att My beauty ar varldens basta skiva, och forsta, utan att forsta, och jag har dansat till den laten i 4 ar snart bara for att dromma samma drom, en drom, en drom, i alla fall, som kanske kan ta mig harifran.


38. Love - Alone again or

Och historien om Forever Changes, skivan som den har laten inleder, ar en historia av liv och dod, en san dar Romeo & Julia-pjas, en san dar Shakespeare, en san dar, historia, dar alla dor, men slutet ar lyckligt anda, pa nagot satt, pa nagot javla satt, sa kommer jag ihag dagen da jag lyssnade pa den har laten for forsta gangen som om det var igar, hur strakarna skar igenom bara for att lagga sig over varenda soluppgang, hanga som en midsommarkrans under varje solnedgang och anda doda, doda, doda, med sin javla briljans, sin javla perfektion, sa har manga forfattare, poeter, foraldralosa barn dott i Hemingways fotspar nar Hemingway skrev Den gamle och havet for att alla fattade att ingenting kommer bli lika bra igen och John Steinbecks Bland moss och manniskor, och YES, det var nog samma har >>> men storyn ar this, och det var nog det som dodade aven Arthur Lee, nastan, haha, nastan >>> for det var inte Arthur Lee som skrev Alone again or, Arthur Lee skrev aldrig Alone again or, geniet och mastaren, pappan till hela Forever Changes och eran, som skulle fa Jim Morisson att bola till fyra andra killar i samma stad, samma LA, att om vi blir lika bra som DOM sa ar mitt liv fullfardat, for att skapa ett The Doors som alltid blev mycket kandare, men aldrig sa alskade av kritikerna & mig, haha >>> det var Bryan McLean som skrev Alone again or, och this is the shit: Love var nastan doda, Love var som Kamerun nar Kamerun spelade fotbolls-VM 1994 och det var krig i huvudstaden och Roger Milla, 40 bast gjorde mal mot Ryssland. Love eller Arthur Lee hade skrivit den basta javla skiten nagonsin och dom visste om det, men bandet var i spillror och Arthur Lee var en javla Idi Amin och lat de andra vanta i flera timmar och pa en lat tvingade han dom andra att spela om 22 ganger, och det ar sant som hors, Arthur Lee var Brian Wilson, Phil Spector, som vilken annan javla producent som egentligen ar ett asshole, for att dom vet hur allting fungerar och dar inne for ingen annan rora och forstora. Arthur Lee satt pa kullarna utanfor Los Angeles och skrev rader som "sitting on the hillside, watching all the people die" och hade bestamt att han skulle do om fyra ar, vid en alder av 26 ar, han var den killen som hade gatt pa myten om sig sjalv nar alla andra redan stod bredvid och skrattade. Sen gjorde Bryan Mclaen skivans basta lat, bandets basta lat, och Arthur Lee forsokte sa lange att overtraffa den, och sa desperat, att han efter ytterligare 10 latar lade av och fattade att laten ar laten ar laten ar laten och nojde sig med att mixa om laten nar Bryan sov, och lagga sin egen rost overst.


37. Daniel Johnston - True love will find you in the end

Det var inte forran jag sag orden pa Rubber Soul In Space's framsida, som atta ord inristade i sanden, for ett avsked, ett hej da, till alla vi som stod pa klipporna och tittade pa, laste orden, som var, alldeles for nara vagorna for att nagonsin overleva nasta ogonblick, som jag forstod hur ratt han var, och hur fel han var, och hur ratt han var, och RSIS var det basta fanzinet ever och en del av mitt liv som bestod av att inte vaga halla nagon annan i handen och allt det dar fanns plats i dom orden som en framtidsutopi som var for bra for att vara sann men alldeles for langt borta for att verkligen tro pa, och alla dom dar kanslorna, och sen poserade Daniel Johnston framfor en gravsten och alla trodde att han var dod, och man maste lyssna valdigt mycket och valdigt noga for att fatta att Daniel Johnston inte alls ar dod, och inte alls lever, han ar bara nagonting mitt emellan allt sant dar och den stora vagen kom som drommar varje natt och du svarade alltid AHA pa mina mail om hur fint det var att bara springa barfota i parkerna och sant dar och kanske, kanske, sa lyssnade jag pa orden igen och varenda lat, som varenda lat annars, ever, som har fangat mig, har fatt mig in i en javla kolik dar allt blir vi mot dom och jag stod med en oppen famn och skrek at vagorna att lagga av, men dom svarade inte och du skrev bara AHA och javla du och sen stangde RSIS ner och Daniel Johnston var nastan dod och jag spelade den har laten pa repeat en hel hostsasong pa gymnasiet for att jag alskade den lika mycket som jag hatade min spegelbild och dom barfota fotterna och dom som alltid sprang sa javla snabbt, sa javla bra, och sen hande ingenting, och sen hande ingenting, och sen tog vi studenten. Haha.


36. Dean Martin - Memories are made of this

OCh bom-bom-bom-bom-bom, Dean Martin kom som en javla karamell pa posten, som sista laten pa en Uncut-skiva fran hundra ar sedan och han var allt det dar, gamla, dammiga, som att se alla svartvita filmer igen och forsta alla lyckliga slut som inte lyckliga slut men borjan pa en lycklig vanskap som inte blir nagon vanskap men biljardmatcher nere i rokiga kallare och bara for att regisoren berattar hur allt ska vara sa betyder det inte att han vet, for han vet inte och lyssna pa laten igen, one man, one wife, one love through life, sjunger han med den sakraste rytmiken den har sidan Sinatra, och jag vet dom var samtida men ni fattar ju, och den dar stamningen som bara stiliga, maffia-pojkar, med vax och bakatkammade har, uppratta hallningar, och for manga vunna biljardmatcher; kan halla upp, med Dean Martin kom allt det dar, lugna, harmoniska, forforiska, what ever, ni fattar ju, ni fattar ju, sa lyssna pa laten en gang till och glom av vad ni vet och forsta vad ni inte forsta och det ar inte sa javla enkelt och vissla med, for musiken handlar om det. Dansa, med kavajen, stilettklacken, servetten i brostfickan, dansa, dansa, dansa, som barn och svang runt. Bara lugnt, bara lugnt, cause memories are made of that.

Never

Vi som vagrar ha ratt for att alla andra innan oss, som hade ratt innan oss, star som fula statyer pa torg; portratterade i svart och gratt pa mittuppslagor i historiebocker med dammiga omslag, och sana vill inte vi bli. Never.

Bara det har, bara det har, bara det har, och bara sa har kan jag behalla sakerna jag redan givit ivag.

Lev

Men jag vet inte, allt kanns sa javla plast; jag hoppar in en bil och den kor mig nagon annanstans.
Fake-look-a-likes sager att det ar dom; som gor att varlden snurrar, och ibland tror jag pa dom; som sager att allt inte alls ar deras fel.
I ringar, ringar, runt en sjo, som om busschaufforen ber oss do.
Jag ar sa glad att vara har, ha, tillbaka har, ha, jag ar sa glad att vara har.
Har har jag allt jag tror pa, fastkilat mellan tunga block av existens, existens, existens, gomt bakom lager av smink, och vem jag ar, avslojat som ingenting, sa att ingen heller ska bli besviken.
Maste jag bli van med mina ord, med dom som satt mig har, for att komma harifran, och det ar inte, ironiskt, att pandamamma efter pandamamma dodar sina egna barn.
Har har jag allt som betyder nagonting, ombytt, forklatt, och avdunstat, till bara skalet av vad som en gang var, drommen om nagot mycket storre an; det har; vad jag ar idag.
Skit i det.
Nar alla drar, gor jag deras minnen, till en grav.
Som branda barn med frost i ogonen, klar jag ut mig till clownen som grat, och bodeln som gravde sin egen grav, ar det bara dod som finns.
Sa ljug da, javla pastor, javla du, som sager att om vi inte lever har, sa lever vi i alla fall kvar, ljug da, for nar vi upptacker hur fel du har, ar det redan for sent, och du vet om det, ljug da, rana oss pa vara liv.
Lev, lev, lev.
Javla predikanter, och hustrumisshandlare.
Javla er som inte kan forlora, utan att dra med nagon i fallet.
For vi som forlorade, ar vi som vet.
Att allt ni bar pa ar rost, rost, rost.
Sa regna med mig och fall ihop, for trosten om en morgondag, ar hoppet om att gardagen lever kvar.
Lev, for fan, lev.

Hanoi

Marknader
lacknafta
tomtegubbar inplastade fran andra vaningen och ner
over skyltfonstrena med
Nalle Puh-dockor, barbies, Musse Pigg, och Abba-DVD's
groteskt fula man
gar hand i hand med Vietnams framtid
sager WHAT's GOING ON
vander sig alla om och sager
det ar mitt fel
kanske har dom ratt
lacknafta
motorcyklar
motorcyklar
grishuvuden kastade upp och ner
pa gatan
nar bodelns kniv sprutar blod
rinner kossornas alla magar
ner
fimpar rullar
i vindarna
motorcyklar
motorcyklar

gamla tanter
med omogna bananer
unga damer
med vykort

doda
nastan levande
i Hanoi

dricker kaffe
blandar med mjolkpulver
klockan 5 pa morgonen

jag ar kar
snart fastnar jag
franska coffe shops
vitsiga dekaler stavade fel
pa ratt satt
snygga tjejer i vita klader
solglasogon
och
wow
wow
wow

coca cola-fläckar
spottade på
andra sidan ån
och alltid är det någon som ser

i
Hanoi

Vietnam

Satt pa bussen fran Kina och laste att 120.000 manniskor dor varje ar i trafiken i Kina.

Shit. Shit. Shit.

Kommit till Vietnam nu, krossade gransen med en banan i ena handen och en coke i den andra och tva sondriga skor och det kandes helt sjukt. Bra. Sjukt. Bra. Traffade en amerikafodd viatnemes precis utanfor och vi tog taget tillsammans till Hanoi, sa 50 timmar efter jag lamnade Chengdu stannade taget i Hanoi och vi gick runt pa morgonen och drack kaffe och at frukost och drack farskpressad apelsinjuice och han visade mig vart hans familj levde och dog och jag alskade Hanoi, direkt och ya-ya-ya.

Han har kopt ett hus i Dali nu, och oppnat en restaurang och han tanker aldrig aka tillbaka till USA och det ar mycket sant har. En flykt fran verkligheten och ett sokande efter nagot nytt, nagot annat. Nagon som forstar, nagon som alskar med hander, av bomull och hatar med ett hjarta av stal.

Haha, what evvah.

Nar vi drack apelsinjuicen sa han, jag kommer ihag nar vi forst kakade (vilket var typ 14 timmar tidigare och vi at friterade nudlar och rostbiff) och killen som serverade fragade vart du kom ifran och du sa Sweden och sen, fragade, what about you? Where do you come from? Ungefar som att du inte hade nagon aning, och han pekade bara ner mot marken och sa local. Och yes, yes, yes, jag trodde du var, ah, mad.

Och jag brukar svara North Korea pa sana fragor. Och yes, yes. Yes.

I dag har jag tvattat for hand, alla klader, hangt upp dom pa stolar i rummet och checkat in pa det forsta singelrummet sa har langt, och det ar skont. Jag klippte naglarna i fred, rakade mig, och blinkade framfor spegeln. Ikvall ska vi se en aussie-guy spela musik i ett band, pa en klubb, precis bredvid opera-huset.

Blah.

Och kvallen i Chengdu nar banktjanstemannen bjod oss pa 5 flaskor chivas och vi satt dar, och jag satt bredvid en tjej, den sotaste lilla tjejen, oh, och killen med chivas fyllde min kopp hela tiden och vi borjade hitta pa historier om James fran Sydafrika, en boer, sa, vi sa att han var efter, att han hade failat grundskolan 4 ganger, att hans mamma hade tappat honom som barn, att han hade cyklat in i ett trad nar han var 4 ar och blivit medvetslos i tre manader, att vi skulle tycka synd om honom, och sa skalade alla runt bordet for James, och James bara satt dar och vi skrattade, och vi sa att alla vi var broder, 6 vasterlanningar, och dom sa att vi inte var lika ens, och vi sa att jag och Tom fran Australien hade samma mamma, och att jag och Connor och Jim och James hade samma farsa, och, och, och, jag satt med benen ihop och tarna pekande mot varandra och tittade ner mot marken, och det var sent, och varannan minut reste jag mig upp mot James och pekade pa tjejen som satt precis bakom mig, och sa, isn't she beautiful, och tittade pa henne och sa: she's the most beautiful girl in the world. Och sa sa varannan minut. I 20 minuter, och efter 20 minuter var det ett skamt, redan, och efter 21 minuter reste jag mig upp och sa, I'm so fucking drunk.

Och alla skrattade, och jag var for full for att ens fatta det.

Men hon var vacker och vi at mat pa nattmarknaden ihop. Och holl varandra i handen.

Wednesday, December 07, 2005

China

Jag sag en kinesisk pojke tillfangatas av polis idag och Mai sa att han nog var en tjuv och skulle sattas i fangelse i 6 manader och slass av ledaren i sin cell och slass av polisen, och han sa allt det dar som om, som om, som om. Och jag kom pa att jag ar i Kina, igen.

Och CHINA, jag vet inte hur manga dagar. Fran Beijing och forsta kvallen med poker och jag forlorade och Jeff Pransky vann och dagen efter med belgarna och Ming och kinesiska muren, ner till Nanjing och minnesplatsen for dom nastan 400.000 manniskorna som japaneserna dodade pa 3 dagar, i slutet av 1938, vidare till Shanghai och tva veckor med tyskar, tyskar, och Tyler fran Kanada blev nastan som en tvillingbror och upp i Jinmao tower, ner till The Bund med Ali, efter 3 timmars pizzabuffe och en oltapp, italienskan var skitsot, och lika gammal som mig, vidare till Hangzhou och 10 dagar med Tyler igen, dansande som en javla dare med upplosta slipsknutar over huvudet, en revolver pekad rakt i fejjan pa en lokal pub, och den dar gatan som alltid kommer vara den basta gatan jag ramlat runt pa, en Jack & Jones-kavaj och att kopa eller inte kopa jackan i gront, israelen, och flickorna i receptionen, vidare till Guangzhou och det varsta javla slagsmalet i Guangzhous historia, pa en busstation, pollution, pollution, och sen middagsbuffe med 10 kineser, fram till Yuangzho och atertraffandet av Justin som traffade Connor som reste med Eric som jag traffade i Hangzhou som traffade Victor igen och Matt fran USA som fick tarar i ogonen och ruskade pa huvudet nar han berattade om hamburgesasen i Belgien, som inte ens kommer fran Belgien, rattor pa rummet, July fran Korea, Minority bar 10 dagar i strack, Xingpin och bambu-flotte-stolden, 8 timmars paddlande, bruna ryggar, Victors kidnappning av ett kop mitt i stan och YOU HAVE TO KICKSTART THEM, kanadensaren som sag ut som Lenin och fragade alla WHAT IS HAPPINESS, en och en svarade, irlandskan som sa MONEY och kanadensaren som sa I'm a little bit dissapointed with your answer och hahaha, pingis mot Saunam fran USA och 21-19-vinst i 5:e set efter den konstigaste bollen ever, jag la upp en for hog boll, Saunom drog racket bakom huvudet, skrek, COME ON, i tio sekunder, jag tog nagra steg bakat, gjorde mig beredd, bollen gick i nat, Saunam skriker, NOOOOOOOOOO, fullfoljer smaschen sa att pingisracket ar runt magen, mot ryggen, langt borta, bollen studsar pa natet och over, for att den ar sa javla hard, Saunam skriker, YEEEEEEEEEEES, jag slanger mig framat, hinner upp, far over bollen, och Saunam hinner inte ens med den bollen som ar skitlatt, for att han har strackt bada armarna i skyn och skrikit YEEEEEEEES, Victors stold av kinahatten, Conor somnade pa gatan och blev vackt av en gatusopare, Eric drack en hel flaska 55%-ig risvin, rent, pa 1 timma, var nykter, stallde sig upp, ramlade ihop och kravlade ivag hem, dar hollandaren Youm hittar honom sovande mot vaggen, omringad av spyor, elektriska scootrar till Dragon Bridge, 10 meter och hopp rakt ner i an, ivag till Kunming med Conor och aterseendet av Chain fran Irland, som jag traffade i Beijing och snack igen om alla sena natter och kvallen da jag klattrade upp i DJn's bas, som boxade undan sin fru fran skivspelarna, och satte pa 4 Stone Roses-latar i rad, dans, dans, och 400.000 pa Himmelska fridens torg, sa nagon, freaksen i Kunming centrum, jag och Conors Supersize me-vecka och Conor proppade i sig 4 laxeringsmedelstabletter utan att skita pa 5 dagar och sa att det maste ha att gora med Big Macen fran forsta dagen, hahahaha, Peppi fran Finland, Speakeasy och norskan och jag som skulle adoptera guldfiskar och vi vann over Tom fran England pa biljard, och grottmanniskan Shy fran Israel, och, och, och, och, och, BBQ-stand sent pa natten, och vidare till Dali, en vecka, Monkey bar, och spanjoren som strippade och upp i bergen och bongo-trumman i ett av tempeln, bussresorna runt sjon som aldrig fungerade och Andres fran Colombia och vidare till Lijiang, varldens basta klubb so far, Suctorum, tjejen, tjejen, tjejen, och jag, hand i hand, till somns, shopping dagen efter, pa ett cafee hela dagen och hon fnissade nar hon skrattade och wow, fest, fest, Tiger leaping gorge och spanjorens strippande pa toppen, Conors onda ta, och Michael fran England sag ut precis som en Simpson-figur, Mama Naxi, vidare till Chengdu och fest, dans, fest, dans, och Conor som nastan blev ihjalslagen och Tom fran Australien och aterseendet av Shania fran Irland och snacket om Yangzhous nattmarknad, dans pa bardiskarna, tjejen, tjejen, en annan tjej, taget genom dansgolvet som var sakert 20 vagnar langt, 20 personer med armarna pa varandras axlar, i en lang rad, och Tom som hade ett annat tag, lika langt, banktjanstemannen och 5 flaskor CHIVAS till bara oss, gratis, tjejen, pandorna, och har.

Jag alskar fan Kina.

Hon

Somnade och fuckade upp hela tangentbordet sa att start-menyn blinkar och bokstaver blir kinesiska. Synd att sana saker aldrig hander i verkligheten, nar jag ar dar och tittar pa.

Med vilken kraft jag reser mig upp, koper en coke, for orken, for orken, att skriva, att orka.

Dejtade en kinesisk tjej idag. Vi mottes utanfor Pizza hut och gick till en smyckesaffar dar min kompis jobbar som boss, satte oss pa tva plaststolar och sa jag sa att vi borde gifta oss. Sen reste vi oss upp och gick och jag tog bussen hem och hon gick till en kompis, och vi ses nog aldrig igen men det var kul i alla fall.

Idag ar iskallt. Idag ar sa forbannat javla iskallt. Idag ar iskallt. Regnet hanger som istappar i luften och molnen ar begravda i refrigatorer eller nat och vi akte ut i en taxi till varldens enda vilda pandor, tre engelsman och jag. Taxibilen korde i cirklar och tva pandor fajtades.

John; sjuk javel som just nu sitter som en smuggling pa vag till Tibet, i en lastbil, och har fatt for sig att aldrig flyga, bara for att han har kommit hela vagen till Kina over land. Och som, kanske ska flyga fran Dehli till Nya Zeeland. I alla fall. Om det inte finns en lastbil att smugglas i, da, da. Hans kamera ar kaputt for batterierna varar i typ 5 sekunder och han svar varje gang han tar upp kameran och sager att han ska stamma dom javlarna.

Jim; ser ut som en blandning av Liam Gallagher och Ipren-mannen. Rapar var 15:e sekund och sager sorry varje gang. Kommit genom Indien och hit. Kul, kul, kul.

Chris; 18 ar och en san kille som ar snall men trakig. Snall men trakig. Snall men trakig. Snall men trakig. Och jag kan se nar han ar 80 ar med glasogon och forklarar for barnbarnen om alla platser han besokt.

Det ar sa javla kallt sa att man bara gar runt och fryser hela dagen, med handerna i fickorna. Och ibland regnar det. Alla hus ar gjorda av sten och inga element fungerar nagonsin. Puh.

Satt och gjorde listor for mig sjalv nar jag pratade med den kinesiska tjejen idag. Hon var skitsot. Hoga kindben, och roge. Som en chic. Sned kjol, i remsor. Rott balte, hangande slott. Turkosbla ogonskugga. Rod lappstift. Rak lugg, och en sned lugg over det. Svarfargat har. Och skrattat och tittade bort pa samma gang, och herre gud vad jag ar svag for sant. Och jag tankte ut mina listor och kom fram till att, Muhammad Ali mot George Foreman i Zaire 1974 ar platsen jag hade viljat vara pa mest, inte for att ha varit dar, men for att kanslan av att, grata, skratta, jubla, bryta ihop, och bara sta dar. Jag satt bara dar. Och stirrade pa hennes hoga boots. Undrar om hon har lyssnat pa Nancy Sinatra nagon gang. Haha. Sa javla forlorad, sa javla borta. Jag vill bara halla nagons hand. Och hon sager, WHAT'S WRONG WITH YOU, pa varldens sotaste satt, ungefar som att hon alskar det. Hon kanske alskar mig. Haha, vad tragiskt. Haha. JA. Jag vill alska henne, for sakens skull, men jag vet inte hur man gor. Hur gor man? Hon alskar att jag ar konstig. Alskar hon mig for att jag ar konstig, eller alskar hon mig for att hon ar konstig, ar hon konstig for att hon alskar mig eller alskar hon mig for att jag ar konstig och 1 minus 1 ar lika med noll, sa det spelar ingen roll. Och sa tittar hon pa mig, och fragar WHAT'S WRONG WITH YOU, och jag fragar vilken som ar hennes favoritmat och hon svarar ICE-CREAM som om det var varldens sjalvklaraste sak, som om det var varldens dummaste fraga, knyter munnen och ser tvar ut som ett barn och jag sager att jag ska kopa varldens storsta glass till henne och visar med handerna, SA HAR STOR, och haller hennes hand, och hon sager bara, THANK YOU. Och fan, vad det ar underbart. Och sa haller vi varandra i handerna som ett skithippt par och jag tanker pa att Mai alltid snackar om han sjalv i plural, som oss, och sager att vi ar hippies, och hon ar min chic och hon sager WHAT'S WRONG WITH YOU och jag tror hon sager att hon alskar mig sa jag sager THANK YOU, hon skrattar och tittar bort, och egentligen ska vi ga till ett disco ikvall. Men jag vet inte.

Och allt jag ser ar en annan jag. Alla dagar igar ar en morgondag.

Hon sa att hon inte bryr sig om engelska utan bara vill lara sig koreanska. Och det var sa javla ratt. Sa javla fel. Men sa javla korrekt. Sa javla bra. Sa javla bra. Och sen skrattade hon sa dar igen. Och, ah.

Och jag och Mai bestaller in biff och kyckling och sallad och purjolok och ris och han borjar sjunga pa en Beatles-sang; I'm in love for the first time, don't you know it gonna last. Och jag sager att det ar en valdigt bra sang. Och han sager tack, och vi skrattar igen, igen, igen, igen.

Disco ikvall?
Disco ikvall?

Soon Vietnam

Och sa foddes den vanskapen som fods mellan sjalsfrander som inte talar samma sprak.

Hjarnkraft. Vilket javla ord.

Manniskor jag hatar:

Runar Soogard
Will Smith
Leila Freivalds
Mona Sahlin
Simon Bank
Dom tre javla hockeybogarna
Ernst
Gary Neville
JAN GUILLOU

ya - ya - ya!

Som en fisk i ett akvarium.

Hur ska jag sitta med benen.
Vad ska jag gora av armarna.
Jag maste vara cool, nu.
Undrar om hon alskar mig.
Ska jag klappa valparna,
eller lata dom ga.
Taxibilarna cirkulerar.
Manen tittar pa.
Det kanns som att alla stannat hemma i natt.

Mai kom in i ett rum och sjong med i en Neil Young-sang, sen at vi lunch och han snackade om Bob Dylan. Sen, bla bla bla. Sen, bla bla bla. Sen tog han med mig pa en anstallningsintervju dar jag skulle prata engelska med honom, bara for att bevisa for chefen att hans engelska var bra. Och jag tittade mest pa. Och han gestikulerade, och avbrot chefen och harmade nagon, och sa att han hade fatt sparken fran forra jobbet, och han var precis som Spud var pa sin anstallningsintervju, men lika genialt javla smart som Spud var missbildad.

Ni vill sa garna ga er egen vag
att ni glommer av malet med
resans fard graver ner OSS sa
mycket i det som star bredvid
och tittar pa att vi glommer
av att vi gar

sa plockar jag kroppen ren fran
aska och det kvaver min rastloshet
med dom minstar kornen och
vem bryr sig egentligen men
vad skulle vi annars gora
stoppar ner det i samma kopp
av punstertvatt och smuts ar inte
killen mitt emot mig sulter ogonen
nar jag skriver
och snubblar pa vagen hem

imma pa fonstret som fryser in
till tva sma klumpar av is sa
gor jag anglar i askan nar
andra gor anglar i snon
for stortade anglar lyser
klarast som branda barn
skriker hogst och san vill jag ocksa bli

maste man skynda sig for
att bli nagonting tagga ner
for att pass in

***

Fan, jag ar sa javla trott.

***

Imon, 22 timmars resa till Kunming. 10 timmar till den vietnamesiska gransen. 5 timmar till Hanoi. Ovrernattning och tag igen.

***

Nagra sista blogg-inlagg fran China alltsa. For den har gangen. Vilket javla land, och vilket javla folk. Det basta landet jag varit i och den basta tiden i mitt liv, utan konkurrens.

Tuesday, December 06, 2005

The Clientele

Biter naglar
nar fingrarna gatt av
spelar finn fem fel i
spegeln och vinner
du eller vinner jag

sitter bara och stirrar rakt fram

idag ar en san dag

laser gamla mail fran
gymnasiet och hosten
nar The Clientele
betydde mer an nagonting
kunde jag ga runt
i stan utan klader

utan barn

det var sa langesen
allt det dar men nar
ska jag nagonsin bli
aldre an dom

vinner du eller vinner jag
och vad spelar det for roll

jag hatar att ha ratt
det far mig bara att kanna
mig sa ensam

en kille fran sodra London
en kille fran norra London
och jag
vi ska smuggla oss till Tibet
i en lastbil med flak
och handla klader i Bangkok
jag har inte ens sagt till dom
att jag ar inte jag och
vi ses en annan dag
en
annan
dag

packar jag vaskan igen
och snubblar ner till
tagstationen

varfor ska allt vara sa komplicerat

DARFOR
hahahahaha
DARFOR
sager alla dom som vet
DARFOR
att dom star dar och ser smarta ut

ge mig nagot som
inte gar forlorat sa
ar varje steg jag tar
en scen i Garden
State for jag sitter
bara dar och vet
inte hur man gor
och mina drommar
nu ar verkligare an
forut och min kompis
fran Tyskland mailar
och sager att han
har kopt en trumma
fran Afrika och ha-
hahahahahahaha

jag alskar det

overlever jag kanslan
av att finnas till
med en kaftsmall och
nagra droppar gin
i ogonen hur ser
man att man inte
ser sa har jag aldrig
forstatt hur stor
jag ar hur liten jag
ar hur stor jag ar

men vad spelar det for roll

Världens 50 bästa låtar och ett soundtracket till mitt liv (plats 50 - 46); Blek och undernärd

"When you were young and on your own,
how did it feel to be alone?
I was always thinking
of games that I was playing.
Trying to make the best of my time."

50. Iggy Pop - Lust for life
49. Wilco & Billy Bragg - Birds & ships
48. The Clash - Jimmy Jazz
47. The Moldy Peaches - Who's got the crack
46. Frank Sinatra - The train

45. Jackson 5 - I want you back

Check this, Michael Jackson var 11 ar och det storsta javla underbarnet som nagonsin hade trillat ner pa jorden och han var som en Darin i lyxforpackning och yngre och check this och check this och sjong med sina aldre broder i USA:s hetaste band och dansade sa att karringars kryckor gick av och fick jamnariga flickor att grata med I'll be there for you och jag dansade den natten nar alla andra stannade hemma och I WANT YOU BACK kan bara sjungas sa, dar, som en 11-arig pojke som inte vet nagonting, sjunger den, bara ord, och karlek ar bara ord som sangerna om olycklig karlek maste baras fram av en falsk rost for att verkligen forstas for att bli akta for att bli AKTA och vi kommer till det sen, och halla, halla, halla, det har var laten, som fangade en javla era, en javla epok, ett javla underbarn som gick ut pa scenen och kickade varenda ass pa andra sidan kravallstaketen och jag tror jag var 18 ar nar jag satt pa PC i Goteborg och sa till mina kompisar mitt emot att I want you back ar varldens basta lat och dom skrattade at mig och rabblade upp en hog av Bob Dylan-latar som alltid betydde sa javla mycket men vad hander nar man bara vill dansa och vara glad och suga pa karleken som en klubba i en godisaffar sa snattade jag alltid med den storsta klubben bara for att bita av den av misstag till sma smulor och grus med mina nya framtander och jag onskar att jag hade lyssnat pa I want you back da. Vi hade kunnat bli basta kompisar, Michael Jackson & jag.


44. James Brown - Please please me

Och det ar sant. Svetten pa James Browns panna sitter kvar dar an och den finns inte en javla idiot i varlden som kan svettas mer, coolare, vardigare, BATTRE, som kan spruta av energi och dra mikrofonen sa javla lagt, som kan explodera sa javla totalt utan det hors nagonting annat an ett ston, ett lagt ston och ett regn av svett och skit i Jesus, han har aldrig varit har for oss och James Brown ar gud for dom som aldrig ens brydde sig om att forsta, mikrofonen; stoppa in den i svalstet och skolja ner med tva delar olaglig absint och har du sett hur han sjunger den har laten, staende i brygga med huvudet blodsprangd i for mycket luft som vill ut men James Browns kinder ar precis lika starka som dom ser ut och kinderna fulla av luft och snart kommer det, tanker alla, och James Brown lutar sig 45 grader langre bak och haver hela knana som en viktstav och den ena handen lutar ut fran kroppen och den andra handen knuter om mikrofonen lite hardare och sprangs inte James Browns huvud nu sa kommer han leva kvar 4-ever och James Browns huvud sprangs inte och han reser sig upp och sjunger PLEASE PLEASE ME och svettet skvatter ut over alla dom som kommit dit for att kanna samma sak och alla dom som alskar honom och alla alskar honom for han sjunger om tjejen som inte ska ga och ibland kanner vi samma sak och jag kanner mig som James Brown ibland.


43. Pixies - Here comes your man

Den natten i Hultsfred for nagra ar sen var den mest uppfuckade natten och du hittade brudarna fran Gotland och dackade med ansiktet ner mot askan i engangsgrillen som vi hade tant pa nar vakterna tittade bort och vi var for fulla for att ens reagera och halva ditt skagg brann upp men det gjorde ingenting sa du dagen efter och HAHAHA sen gick vi ner till scenen for att se Pixies spela och Frank Black var bara den stora, feta, ointressanta, pricken, som jag alltid trott att han var, men anda hoppats att han skulle vara nagonting battre, vingligare, lite obalnas fran fel hall, men no - no - no och han var urkass och visade inte en kansla pa hela konserten men bara i ren javla fornedring over att ha kommit dit dansade vi omkull till Here comes your man och jag blev liggande med 4 personer over brostet nere i leran och Here comes your man ar den javla melodin som egentligen inte borde finnas utanfor Brian Wilsons rackvidd och jag fastnade i den forsta gangen som ett forsta ogonblick och ska jag trycka pa repeat JA TACK - enda sen dagen i januari da jag horde den for forsta gangen pa en ristad Dolittle-skiva som ingen trodde skulle overleva natten igenom men det gjorde den och nar festen var slut stallde vi oss i en ring och gjorde moonwalken fram och tillbaka och fram igen och vi knullade aldrig den natten heller och allt var anda ratt sa bra och jag gillade aldrig Pixies egentligen men pa alla cafeer i GBG kunde jag i alla fall saga att jag hade varit dar, och
verkligen
MENA
det. Lala.


42. The Flaming Lips - In the morning of the magician

Snon ringlade sig ner for ditt sovrummsfonster och persiennerna fladdrade i vindarna utanfor och alla har ser ut som terrorister men jag sager ingenting och vi lag kvar i sangen lange och du kokade kaffe till mig och jag sa att jag inte behovde kaffe men du kokade kaffe anda och tog mig dig en bit chokladkaka och lade dig ner i sangen igen och jag behovde din kropp for det var kallt den morgonen och vinglande langst ut over stereohogtalaren lag Flaming Lips, som om dom hade overnattat dar och Flaming Lips ar kanske varldens basta band for att alla som lyssnar pa dom tycker att det ar deras egna band, som The Clientele, ganger 10000000, och nar In the morning of the magician kom pa blev det bara sa javla sjalvklart att vi alltid skulle ligga sa, hand i hand, och ditt huvud pa min arm och ingenting skulle nagonsin betyda nagonting mer an avstandet mellan vara blickar och vad som fanns plats inuti, jag gravde en tunnel i madrassen och lade mig pa mage och som Jim Carrey pa isen i Eternal Sunshine och vande mig om som en snoangel i skumgummi och sa att jag aldrig hade varit sa lycklig forut och att jag hoppades att det allt skulle vara sa och jag pa den javla myten om villa, barn & hund, for en sekund och tankte att livet gick ut pa det - for din skull, bara for din skull och i bakgrunden sjong nagon Oh-oh-oh-what is love and what is hate? And why does it matter? och allt kandes bara sa javla uppenbart att det alltid skulle vara sa, och vi orkade inte ens tanka och bara det ar karlek, well, och sen gjorde vi slut, anda, och du sa hej da med en stangd bildorr och jag sa VADDA och jag tror inte du horde det. Jag tror inte du lyssnade. Du lyssnade nog inte pa mig och why does it matter. WHY, WHY, WHY.


41. Leonard Cohen - Famous blue raincoat

Kanslan av att - av att - lyckas men anda inte vara lycklig - kanslan av att latsas - men anda inte fatta - kanslan av att forsta men anda inte se - vinna - utan att lyfta pokalen - skratta & skrattas at - och in genom dorren kommer Leonard Cohen och mina hander rostar sonder det ar blaa fonster bakom stjarnorna och vem putsar dom - kanslan av att ligga pa ett iskallt golv med ett hart tacke over huvudet och vid dorrposten star Leonard Cohen pakladd med en Hamlet-skalle under armen och sager att DET AR NAGOT RUTTET I STATEN AV DANMARK inristat over brostet och Leonard Cohen var tiden nar det blev OKAY att saga NEY och ligga kvar nar alla andra festade och det fanns fester med killar och kepsar bak och fram och brudar med push-UPPADE brost och jazzbyxor och HB blandat med coca-cola light och herre gud ta mig nagon annanstans i sovrummen knullade alltid nagon - ibland var dom fler - och med snackorna inkorda sa javla langt det gar i orat och freestylen borrad sa javla langt det gar i fickan som en sjalvmordsbombare trycker pa knappen och tryck pa PLAY och NEW YORK IS COLD BUT I LIKE WHERE I'M LIVING
IT'S MUSIC AT CLINTON
STREET ALL THRU' THE
EVENIN'
>>> med handerna i fickorna och blota skor och bilden av James Dean pa nathinnan sa overlever jag nog och kanslan av att overleva genom att begrava sig lite till och lite till och nagra lager av existens sa bedova mig med karlek och radio pa ratt frekvens och kanslan av att bara finnas till och kanslan av att finnas till och kanslan av att finnas till och kanslan av att finnas till. Och vi var bara 17 ar och kysstes pa bakgarden av dina foraldrars sommarstuga och jag onskar att vi var dar nu och jag ska forsoka skriva om den har laten, som om den betyder nagonting, nar allting smalter ihop och YA-YA-YA-med ta mig dit, res, fuck me, jag maste resa, och halla, flygbiljetter till Barcelona, och vad som helst, harifran, bakifran-haha-BAKIFRAN - sa blev FAMOUS BLUE RAINCOAT, bara - laten som alltid bar Leonard Cohens namn, och inte ens WELL nevermind; we are ugly but we have the music, kan rubba den och det ar ett javla flyt, en tystnad, en tystnad som tystnaden och stillheten och odsligheten och ensamheten och tystnaden som en ensam lykta i utkanten av stan formedlar, producerar, nar vindarna tar tag som om GUD gestikulerar att det ar over nu sa spring det ar slagsmal i stan men jag star still, titta hur still jag star, ororlig - inte ens OROLIG, och du kom inte som du SMS:ade om, du kom inte, och nu ar radion min basta van, ett flyt i laten, en javla puls, och YA - inget flyt - en stilla flods flyt nar den flyter forbi Paris alla kvallsfik och koppar med LATTE en sensommarkvall med solen reflekterad mot ytan som en rod prick och nagon annans blod - en stamning - en stamning - av att sitta ensam vid sitt sovrumsfonster och gomma huvudet mellan krukorna och bakom persiennerna och bli kompis med alla som gar forbi - och kanslan av att finnas till; kanslan av att finnas till..

Ni som tror

Jag har sett er & jag alskar vad jag ser >>>

ni som sitter med benen i kors och citerar Goethe over nagra koppar kaffe - farskpressad juice och chokladkaka for pengarna som skulle ga till studier & studier och att bli nagonting - vi ar alla sma, unga Werthes som maste prata och lyssna for att komma ut ur vara skal - langt uppe nog att lata regnet falla mot vara pannor

ni som
ni som
ni som avskyr massorna for deras satt att svara i mobiltelefonerna pa som om allting redan har hant som om allt ar over nu och alla dom var dar och sag allting och allting hande alltid nar alla vi vande oss om

eller blinkade

ni som inte bryr om sant och vad ar frihet fraga mig inte varfor jag vill ha min frihet vilken javla frihet jag vet inte vad frihet ar jag skulle bara svara vad annars kan jag gora

ni som haller med
spottar och grater
skrattar
skrattar

jag saknar lukten av kaffe nar man oppnar kaffepaketet och jag sag Garden State igar och ni som

ni som har hemlangtan till nagot som inte existerar som inte finns annat an i ett sonderrivet chokladpaket och en Forrest Gump pa banken for livet ar som det och nej
nej
nej ett sonderrivet fodelsedagspaketsomslag over minnet fran den stunden da man inser att hemmet man alltid saknat inte langre finns ar nagon annans hem
nagon annans sa kastar stora faglar skuggor over stigarna vi gar pa

ni som listar VARLDENS BASTA LATAR pa internetforum och skriver ut listorna och ni som klistrar upp listorna pa vaggen over era sangar och laser till ni kan alla latar utantill och slar hysteriskt pa tangentbordet bara for att internet ar trogt och kanske ar det Telias fel

ni som ringer Telias kundevaxel klockan tre pa natten med horlurarna halvt av och luren i andra handen bara for att stallas i en telefonko som egentligen inte finns heller och svar for att nagon ska hora forsta att det ar over nu
att det ar over nu

just nu

Flaming Lips - In the morning of the magician
Ben E King - Spanish harlem
Wu-tang Clan - Tearz
Neil Young - Needle and the damage done
The Beatles - Penny Lane

ni som drommer pa tag om det som aker forbi och drommer om tagen nar tagen aker forbi och ni som tanker pa allt som ror sig till allt star still och tankarna ar det enda som ror sig verkar det som

mina hander rostnar och jag har stal i mitt hjarta tarar som regn och det maste hora ihop nagonting kanske allting

ni som letat i hela era liv i texthaften texthaften texthaften efter nagon som dig och mig du & jag ni som klippt och klistrat i andras klassfoton och texthaften for att passa in och kanna hur det kanns att nudda Marilyn Monroe

ni som dromt om Paris och tittat pa Casablanca en gang till

Jim et Jules och scenen nar dom springer genom ett konstgalleri franska filmer med for mycket vin

ni som dricker vin

ska jag gora en film om en kille som gor en film och hans kompisar som klistrar upp scener efter scener pa vaggen och en film om en film ni som skriver filmmanus och filmmanus efter att ha tittat er sjalva i spegelbilden och sett att alla filmer handlar om er er er men anda
i en annan varld
pa en annan plats
inte har
inte har precis

och jag ska prata direkt till kameran i min film jag ska saga att jag ar en dalig skadespelare i min film jag ska vika ut mig och be nagon annan vika ihop mig

ni som behover nagot som behover er
ni som behover nagot som inte gar forlorat
vi behover alla samma sak en stilla vind
som forsvinner i ogonblicket
den uppenbarar sig
som en blick fran andra sidan an och aldrig ar armarna langa nog
for att halla ihop halla isar
aldrig starka nog for
att tro dom vet
att i morgon blir det du och jag

om jag bara hade kunnat tro det

det hade varit enklare da

ni som tror att ni inte vet
ni som tror ni vet att sanningen ar en skymf
en lognares sista ord

ni som inte vet vad ni tror pa
men i alla fall vet att ni inte vet

ni som tror och behover nagot som bedovar en kram och nagot som fortranger hur sma ni ar vilka ni ar ni som tror

ni som tror jag tror jag alskar er

om jag bara hade vetat
det
det
det
det
det

Monday, December 05, 2005

Goliat

Hur kanner skridskoakaren nar han stracker sig upp och gar i moln efter varv och varv och varv av ensamhet en klocka i ogonvran och nagra smallkarameller i brostet sa kanner jag mig nar jag reser mig upp och slar i gongongen for nagra slag i luften som aldrig nar mig och ska jag bli sur pa att jag nar eller pa att jag overlever haha, det ar alltid samma sak och jag ska brottas med livet i hela mitt liv och lata livet brotta ner mig - ta mig upp pa 5 och skrika till alla som tittar pa att JAG LEVER JU och du ar inte Goliat bara for att David star dar - du ar inte Goliat - du ar inte Goliat - skriver jag pa fingrar - for kalla - stelfrusna - for att rora sig - men for varma for att sitta still och ge upp - ga av - och rora om - ge mig kanslan av att finnas till - ett hal i tinningen sa kramar jag ut den sista droppen blod ur en hand med arr och djupa faror som intorkade deltor langs Nilens strand fran ICA-kasse-handtag och kvallar med folkol och dans betyder nagonting.

1766

Sa gommer jag mitt ansikte i kanslan av att inte veta vem man ar och finns jag sa doppar jag drommarna i terpentin och blandar hela smorjan med ett TV-program pa tv4 dar alla dor i sista scenen och bodeln graver sina barns grav och nagra applader, for nagon att komma och ge mig ett svar och saga DU LEVER JU, kom sa ska vi riva ner den javla stan ihop och hand i hand vecklar jag ut mina drommar pa rad och lagger dom runt din nacke som ett PARLHALSBAND, blunda - du tittar ju, men blunda da, men blunda da, JAG BLUNDAR JU. Ser du inte hur jag blundar hela vagen fram till gravstenen, bara for din skull. Och ditt javla du, sa ge mig din hand sa kan vi gomma oss ihop och ingen vill saga saker som att Ozzy Osbourne ar gud nar vi vet att det ar precis tvartom, och vi vill aldrig hitta dom som ar som oss for dom gommer sig i sina hem, under sangar och tossar av bomull fran madrasser anno 1765 och drommarna om 1766 - under lager av smink och under lager av existens sa kan vi bara gomma oss under sakerna som sager precis hur vi ar - precis hur vi ar funtade.

I know that some of you don't understand >>>

Sa ska jag tala om vad JAG SER jag ser jag ser rokringar mynna ut i tystnaden och skoljas upp pa land i sondriga klader och jag saknar varenda en av dom som jag gar upp for trappor och ner igen och behandlar mig sjalv i spegelbilden som framlingen och pojken i klassen langst fram som aldrig forstod att 1+1 ar lika med 2 men rackte upp handen anda och fragade vad som rorde sig ute pa skolgarden nar vi bara sitter har inne och putsar dom svarta flackarna i vara huvuden lite graare och jag sitter med Neil Youngs GREATEST HITS i ena handen och tanker pa Indien; sa wow, konfrontera mig med en nave full av splittrat glas, valdta mig dar gangtunneln svanger at hoger och en avloppsbrunn samlar upp resterna sa att SNART finns inget kvar och mina tankar rusar alltid snabbare an orden jag skriver och hur jag skriver om sa att jag snart bara tanker pa tangenterna som trycks ner lite langre varje gang som om allt vore DERAS FEL och det ar deras fel att jag sitter har och dor lite mer for varje andetag bara for att karleken till livet ar storre AN NI TROR, skoljs jag upp pa land for drommen om en ode strand dar solen aldrig gar i moln sa ar varje flaska vin som en solnedgang och vad skulle vi annars gora sa Hitler till Eva Braun nar han skar halsen av annu en jude sa vad skulle vi annars gora sager jag till mig sjalv och fragar om 1 + 1 ocksa ar 2 eller sa ar det bara jag och jag har en van jag aldrig sett; han gommer sitt ansikte i en drom och nagon gang skoljs han upp pa samma strand och da kan vi bli med barn och skolgarden ar inte gjord av asfalt och cement, betongblommor och griniga minar, nar snobollen rivs ner och vaktmastaren skrapar krattan mot marken och sager att nu far det vara nog sa stanger jag boken och gar harifran for drommarna att vanda hall och vinden att blasa mot mig for vi har inte motvind i vara har det bara kanns sa, och jag har sett dom basta hjarnorna i min generation forstoras av angest och texas hold'em, sena natter och no direction home, sondriga klader och trasiga skor, spegelbilder i morgonljus och en flaska coke till alla barn med glitter i ogonen och jag har sett min egen hjarna ga av i sokandet efter nagon som kan bekrafta att allt ar inte mitt fel, det bara kanns sa, sa klar jag av mig ett plagg till, staller mig upp, och sager, TITTA PA MIG, jag tittar pa vatten, paminner mig om vaktmastaren som skrapar krattan mot asfalten en gang till och pojken som gar all in utan att veta vad det innebar, och pengar, pengar, pengar, i fickor med hal vaxer drommarna som bitar av kol, i elden som aldrig brann, som aldrig brunnit, det bara kanns sa, tvattar jag haret rent fran aska och det racker inte att bryta ihop nu nar alla andra ocksa har brutit ihop, innan dig, innan oss, sa tar jag dom tva storsta stenarna framfor ogonen for att leta efter, sma korn, av sand, ar overskattade dom ar just tiny little rocks, nar andra fragar vem jag ar latsas jag alltid som att jag inte forstar, DET BARA VERKAR SA, nar andra fragar hur jag mar, ah, ah, sager jag bara, detsamma, och gar darifran, fylls hjarnan upp av popreferenser, popreferenser, popreferenser, och dance, dance, dance, nar det kanns att det branns och nar man lamnar stanger dorren och rummet fylls av obalans och det ar dags for mig att ga, till, that train up to Sandy Row, kasta pennies i vattnet under bron, sa tommer jag tankarna, silar dom mellan tanderna, blundar med bada ogonen, och trycker ner dom genom fickornas hal och det ar inte min tur att bli med barn, det bara kanns sa.

Svullo

Kondelanserna till Svullo pa Aftonbladets hemsida ar roligast idag, sa ska vi skratta at skiten och skratta at sorgen och om man bara tittar extra noga i repris sa kan man se att Svullo dog lite mer for varje sketch:

"Micke är den som lärt mig mest om humor. Under hela mitt liv har jag fått höra att jag är rolig"

"Jag minns Micke med glädje! En störtskön kille och i mina ögon sexig, faktiskt."

Ordet FAKTISKT. Oh, haha.

***

Ibland gor man saker man inte forstar. Som man inte fattar. Och jag gjorde en san sak nu och jag vet inte vad som hander. Vi kollade pa Hitch med Will Smith och 15 folk som skrattade at varje ord som Will Smith sa, och efter filmen var slut reste jag mig upp och kollade i DVD-boxen efter en ny CD och sa AH, they have Irreversible! YES. Och jag sa, vi kollar pa den. Och alla sa, YA. Och vi satte pa den och det blev en lang javla tystnad och jag gick darifran och sitter har nu och dom kollar pa den och, oh, herre gud. Far man gora sa har?

***

Varfor far jag
ibland kanslan
av att jag inte
kanner mig sjalv
att jag ar en
framling och
jag har en van
jag aldrig sett
han gommer sitt
ansikte inuti
en drom

***

Gardagen var sjuk. Connor drogs in i en hiss av 10 man i en slags maffia, efter att ha stagedive'at ner fran scenen och fallit rakt over en tjej. Och hennes man spoade skiten ur Connor. Och Tom fran Australien skrek WE GONNA DIE, och hissdorren stangdes och sen sag vi inte Connor och Tom forran dagen efter och dom sa WE HAVE TO LEAVE THIS FUCKING PLACE, och imon aker vi och ror oss aldrig ensamma pa stan now-a-days, minst fyra i en grupp och Connor ar saker pa att dom kommer doda honom om dom bara hittar honom och polisen kom forbi och skjutsade hem Connor och Tom och det var raddningen.

Saturday, December 03, 2005

Tandpetare

Att aldrig passa in
i ledet har dom gjort
till en stil sa dom tar upp sakerna som inte fungerar
och bygger en staty
till dom som aldrig forstod att
en fjarilsvinge kan aldrig
flyga ensam sa ar inte varat syfte
att vara manniskor som tandpetares
syfte ar att forbli
tandpetare och tankar som aldrig
gar att forsta bara for att
ingen fattar anda sa
viker poeten upp sitt privatliv for
allmanheten och det handlar bara
om att vara ensam hela tiden sa
javla ensam for annars ar man
ingenting inte hel bara en del av nagot
annat mycket storre som man maste forsoka
passa in och

why
why
why
i hela varlden WHY

The Howl

Och det ar en san dag nar jag laddar ner hela Ginsbergs The Howl, bara for att jag behover det. Och det ar en san dag nar jag kunde betalat 500 spann for The Clienteles Saturday pa en repig vinyl eller en brand CD-R. Och det ar en san dag da faglarna inte flyger men svavar med i vindarna med utspanda vingar och verkar leta efter nagonting nere pa marken som blev kvar, kanske ett fagelbarn.

Och.
Och.
Och.

Det regnar inte, det bara kanns sa.

Och.

En liten bit av mig, hanger som morka skuggor i utkanterna av varje moln, som den gamla fiskaren lutar sig over sin eka for att rensa fiskarna fran sjogras, i ett nat som sytts ihop och trasats sonder manga ganger nu.

Det ar en san dag nar vagorna boljar utan gass.

En san dag nar lyktorna lyser i varje fonster och gardinerna vajar pa halv stang som om vindarna borjade inuti, innanfor fonsterglasen och i koket star en aldre dam och kokar ris och varmer rakor och i vardagsrummet star en aldre herre pa en stol och spikar upp tavlor som han har malat sjalv, och dom ar nog ihop. Dom har nog varit gifta i 50 ar, for dom star bara dar. Och det ar en san dag i dag.

Jag sag dom basta hjarnorna i min generation, forstoras av fallande regn och skyltdockors han och radions tystnad & Johny Cash & reklamfilmarna hojer volymen och sanker nyheterna gar i svart och vitt och nagra foraldrar grater for ett positivt diabetes-prov for deras enda barn och mormorar & morfarar strommar ut ur supermarketsernas entredorrar med kramdjur i sina famnar som kostymkladda 25-aringar gar runt, runt, i hotellfoajers runddorrar, med cigaretter mellan fingrarna och en tandare med vitsiga dekaler och ingen pratar nagonsin, det bara verkar sa, och servitoren nar hon passerar in till kokets anga och stekfett med halvatna fat over armarna, ar den enda flakten och 10-aringar svarmar runt i parkerna med latsasvapen i sina bakfickor och piratlappar over ogonen och det ar en san dag i dag.

"who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving behind nothing but the shadow of dungarees and the lava and ash of poetry scattered in fireplace Chicago"

...

Jag vander mig bara om, och hoppar fran intorkade polar, till trottoarkanter for att undvika vattnet som inte finns och brunnarna brusar och alla gar med handerna djupt instoppade i sina jackfickor och dom kollar ner i marken efter stenar att sparka pa, men det finns inga stenar att sparka pa; det ar en san dag i dag. Och jag gor listor om broder jag aldrig hade och filmer jag aldrig medverkat i, men anda, jag skriver ner dom som alldeles for dalig skrivstil for att nagonsin ha passerat gymnasiet och det stadiumet i livet nar man tror att varje ord bar med sig en liten del av det man bar pa sjalv, och jag skriver ner orden pa skrynkliga blad som flyger ivag med vindarna, och pa servetter med tarar och blod som tynat bort for drommarna om att komma harifran och det ar en san dag da jag ligger pa isen med Kate vid sidan om och gor en snoangel som ar for djup for att nagonsin resa sig upp och komma bort fran, sa jag viskar, att jag alskar henne, och busschaufforen som kor bussen med en gaspedal och tuta, istallet for att se sig om, och jag ar precis dar jag vill vara och jag hoppas att det alltid ska vara sa har, men ibland svanger det.

Och det ar en san dag nar vindrutetorkarna rispar ihaliga toner mot en vindruta full av fagelskit och det blinkar om till gront men ingen bil ror sig for det regnar paddor och ingen vill doda dom, kora over dom, hur doda dom ar.

Det ar en san dag nar allt verkar hanga ihop, och just another on earth, nar man tanker att om det skulle komma en stor sten och krascha jorden mitt itu och alla andra skulle packa med sina fotografier och datorer till en annan planet, sa skulle jag sitta kvar for att se hur det ser ut, se hur stenen ser ut pa baksidan och nar alla andra gar maste jag fortfarande vara kvar och stada upp skiten efterat.

Det ar en san dag nar skiten stadar upp mig, och jag sitter kvar.

Just another day.

Jag ar lycklig i dag.
Herre gud vad lycklig jag ar.

@#$)#$($)%#)%($)%(#$%)#$(@#$_$_%$$%%_)#@_)@##@!$_)_)$$_)$$#_)$@#, sa lycklig.
Precis sa dar lycklig.

Det ar en san dag nar personalen pa McDonalds flackar med blickarna och verkare fetare an igar och askkopparna tomns ner till samma av bubblande smorja som gatusoparen samlar ihop och klistrar upp bakom ett visirfonster i sin veranda for att visa att en san dag i dag ar bara en annan dag for dom som inte bryr sig, och ibland avundas jag dom som gar stryker over almanackans nummer med samma tuschpenna och inte tanker pa ekvationer, som kanske betyder nat, kanske inte, och stjarnor som faller och varfor faller just den; finns inte, dom bara star dar, lyckliga over att finnas till, och vid liv, for elitseriematchen imon betyder mer an deras barns fodelsedagar och ibland avundas jag dom som gar pa avenyer efter avenyer och skrattar at vad som placerats i skyltfonstrena, nar andra grater over det som star kvar i skuggorna, val skyddade, insydda, och fangade av morkrets dunkel, och det ar alltid mitt fel, kanns det som, och det ar en san dag i dag, och jag ar lycklig i dag, jag har inget att forlora och det kanns sa uppenbart att i morgon blir en battre dag och jag behover inte oroa mig for att trampa fel, och forstora det som byggts upp och i ruinens brant sar jag mina sadesceller, for att samvetet garna forlater, det faktum, att jag forsokte i alla fall, men hade fel, gor ingenting.

Och jag ar lycklig i dag.
Precis sa dar lycklig.

***

Jag ar en san dar vaggblomma, en san blomma som man bara behover vattna ibland, for att den ska overleva, och alla vet om det.

Med rok i ogonen
och aska i handerna
ska jag tanda eld
pa sakerna som
brunnit ut.

Mea

Jag staller mig inte upp och sager det, jag sitter bara kvar: HAHAHA - Ben E. King's Spanish harlem ar varldens basta javla producerade lat. Och ikvall ska vi lyssna pa The Cure, Primal Scream, Rolling Stones, The Libertines, for Connor fran England har tagit fram sin Ipod och Connor fran Irland har fixat hogtalarna och Mea fran China har sagt till mig att han gillar The Doors. Och det var den basta dagen pa lange, idag, och vanta lite jag MASTE SKRUVA NER VOLYMEN, och Mea och jag akte med till hans kontor och han snackade med sin boss om vilka lektioner han skulle ha, och det blev en musiklektion, en mattelektion, en engelskalektion, sen visade hon oss en bra restaurang att ga och kaka i och Mea sa 'ya know, i'm just a poor backpacker, like you', och han har varit i Indien, Nepal, Pakistan, och sager att han kanske aldrig ska bosatta sig nagonstans, 'I will always be on the road, but Chengdu is a nice place to settle down in, and ya know why?? 'Cause the girls are sexy, and OPEN, and that's 'cause they're eating chilis and you know why they're eating chilis all the time, ehh, ye, it's 'cause the weather is so wet, it's raining and cloudy everyday, eyyy, look at the sky, ah, CLOUDY, foggy, misty, what evvah, you see, ihh?? And then they need something to burn inside instead, and when they eat the chilis they burn and when you burn you wanna prove for the people watching you how strong you are, show them, yaaa-yaaa, SHOW THEM, how burning you are, ah'. Och jag kande mig som en karaktar i nagon av John Steinbecks alla bocker, for allt som finns inuti ar kontrasten och motpolen till det som finns utanfor. Och han berattade om sitt liv, med tre bokstaver, 'I love her, but she doesn't love me, and that drives me mad, I'm thinking about that all the time, so that I must drink to not remember, and I gonna be on the road for a while, maaaan'.

Och sao, sao, sao, och han sa att han har en blogg dar han skriver att hela landet ar skit och att vi vill ha FRIHET NU, och ingenting hander, 'but if they'll ever understand they gonna put me in jail, ah, ah, and I write poetry 'bout my gurhl and hope she'll read it and I named it after her, I hope she'll read it, I hope, I hope, ahhh, how did your food taste?', och vi bestamde att vi skulle ses klockan 20:00 ikvall och ga till en klubb och se ett lokalt punkband spela, och det blir nog sa.

Hej da.

Sa tar vi ut
orden som ar
svarast att
uttala och
memorerar dom
bland dagar
av sorg

alska

varfor ska man
vara lycklig
nar det ar
sa javla latt
och lyckan
ar att misslyckas
for HAMNDEN sa
klattrar jag
upp for den hogsta
klippan och smorjer
in handen med
REVANSCH sa ar hamnden
ljuv och jag drommer
om NAPOLEON ibland
i tredje person
men nar jag vaknar
finns bara det som
gatt forlorat kvar
och jag vid
sidan om

tanker pa gubben
som satt i ett
vardagsrum utan
mattor och en
vagg utan barnbarn
och sa jag har
gjort allt fel
i mitt liv men
jag har i alla
fall alskat och
manga manniskor
forstar inte det

sa beroende av
frihet att man
borde bli insparrad
for det

om man blundar med
ena ogat ser
man nastippen lite
tydligare sa blundar
jag med det andra
ogat for tankarna
pa vem jag ar
sa ar jag vad
folket tror
jag ar och vad
jag tror folket
tror jag ska bli

om jag bara
kisar med ogonen

kisa med mig

gardagen var kul
vi satt med
en banktjansteman
och spelade sax,
pase, sten med
hans flickvanner

och ge mig
kallvatten till
det branns jag
vill kanna hur
det kanns att
fa en kram av
dig sa krama mig

Chengdu

En gatuarbetare hackade sonder asfalten nar bussen akte forbi, och missade sa att hammaren flog ivag, gramde sig, tittade upp pa mig, som tittade pa > och log och jag log och hojde armen och han hojde armen och bussen akte vidare.

Stod tatt, tatt, mot en kinesisk tjej och hon tryckte sig mot mig och bussen vinglade och jag latsades som att jag inte kunde sta pa egna ben, sen gick hon av. Och det ar den enda karleken jag behover, lite varme, nagot att luta emot, och sant.

Tjejen framfor vande sig om och fragade vart jag skulle av, och hennes ogon glittrade och hon hade en bombarjacka i turkos och var en san dar cool chic som kan folja efter en hel dag, och hennes ogonfransar glanste och ogonlocken var turkossminkade till samma farg som jackan och jag tittade ut och sa AH, jag ska av har och jag onskar att jag inte skulle av, jag onskar att hon fragade nagot annat, att jag bara akte med, hem till hennes familj och at appelpaj och kollade pa hennes sovrumsvaggar som sakert var fulla av Iggy Pop-affischer och Brittany Murphy-posters och Brad Pitt i Fight Club och ni vet, en hel varld far plats i ett litet sovrum.

Akte i bussen och tittade ut pa alla som gick vid sidan om och kollade ner i marken utan att sparka stenar framfor sig och alla sag sa graa ut och sen, men >>> varenda en har tappat sin forsta mjolktand, lart sig ga, gratit, alskat, hatat, skrattat, gratit, hangt upp tvatten for forsta gangen, lart sig cykla, akt med sina foraldrar till morfar och mormor, spytt galla, kissat pa sig, och varenda en bar pa en historia i sig och vi borde tanka sa och grava i oss allt vi ser, for snart kommer vi ut pa andra sidan, genom en tunnel, dar allt ar svart och vitt, YES.

Bloggtoppen.se BlogRankers.com